Cosquillas en el tren

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Irene se coló en su asiento de la cabina de la esquina del tren. Le gustaba su intimidad y le molestaba el hombre desaliñado que dormía frente a ella, desplomado en la esquina. Era un cálido día de otoño, así que Irene sacó sus pies con calcetines de sus coloridas zapatillas.

Bostezando, estiró las piernas para colocar sus cansados pies en el asiento de enfrente, señalando con los dedos de los pies el hueco bajo la mesa baja. Mientras Irene se preguntaba por qué el otro asiento estaba más alto, algo sucedió.

Bajo sus redondos tacones, lo que Irene supuso que era el asiento de enfrente empezó a moverse cuando el hombre de enfrente se removió. Irene jadeó y tartamudeó una disculpa, chillando de sorpresa cuando el hombre desaliñado pasó su otra pierna por encima de sus tobillos atrapando sus pies.

La incómoda disculpa de Irene se convirtió en risas cuando el hombre desaliñado empezó a hacerle cosquillas en las sensibles plantas de los calcetines. Irene no sólo tenía cosquillas, sino que era súper cosquillosa. Incluso un ligero pinchazo o una caricia podían dejarla riendo y retorciéndose sumisamente si la pillaban desprevenida.

«¡No, eso hace cosquillas!» Suplicó entre risas perdiendo rápidamente la voz.

«¡Un castigo apropiado! No se supone que pongas los pies en los asientos».

«¡No, por favor!» Irene suplicó tímidamente, perdiendo rápidamente el control.

Las piernas del hombre eran como un cepo. Los tobillos de Irene estaban atrapados en su vicio. Irene nunca había recibido cosquillas durante más de unos segundos. Incluso a través de sus calcetines, ésta era la peor tortura de cosquillas que había experimentado. A la gente le gustaban las cosquillas y, por alguna razón, los gatos y los perros solían lamerle las plantas desnudas.

Irene tenía una relación de amor-odio con sus pies. Caminar descalza por la hierba era imposible para ella, incluso con sandalias las malvadas cuchillas verdes le hacían pegarse a los caminos de su campus universitario. Sin embargo, a Irene le encantaba llevar calcetines, especialmente calcetines calientes con sandalias de plástico.

Mientras que la hierba era una tortura para Irene, la arena era un éxtasis. No había nada mejor que caminar descalza por la playa y sentir la arena entre los dedos. Dejar que la marea ondulara sobre sus dedos y la parte superior de sus pies era casi orgásmico.

Estar atrapada hacía que Irene sintiera mil veces más cosquillas. La sensación de que las piernas de su captor le inmovilizaban los tobillos la hacía entrar en pánico ante su absoluta impotencia, pero también había algo del puro éxtasis no adulterado de sus frecuentes viajes a la playa mientras el extraño hombre le exploraba los dedos de los pies a través de los calcetines.

Irene tenía pánico. El pánico era tan grande que incluso se creyó la lógica sesgada del hombre desaliñado de que si la gente la oía reír se metería en problemas por poner los pies en el asiento. Intentó resistirse a reír, pero pronto su captor la tuvo atrapada en el terrible rictus de la risa silenciosa.

Un verdadero sádico: el cruel vagabundo pasó varios minutos quitando lentamente los finos calcetines de cootón gris de Irene, haciéndole las suficientes cosquillas para que siguiera teniendo pánico y retorciéndose, apenas capaz de pedir clemencia en voz baja. Había algo totalmente adorable en la forma en que Irene suplicaba con su voz tranquila y sumisa.

El cruel hombre desaliñado finalmente le desnudó las plantas de los pies, deslizando sus fragantes calcetines en el bolsillo de su abrigo a modo de soveigneir. Ahora era el momento de utilizar los juguetes que tenía a su disposición, del mismo bolsillo que ahora guardaba los preciosos calcetines de Irene sacó dos plumas.

Una era una brillante pluma de cuervo negro, la otra una pluma rayada marrón de un faisán hembra que había encontrado en un paseo por el campo. Tenía muchas plumas de este tipo sobre su persona, todas serían probadas en las suelas y dedos de los pies de Irene: Ninguna fallaría.

El cruel hombre susurraría las plumas entre los dedos de los pies de ella, al tiempo que le haría cosquillas en sus cremosos arcos con sus largas uñas de trapo. También utilizaba las puntas de las plumas para trazar diseños diabólicos en sus sensibles plantas.

Irene ya estaba roja, le preocupaba perder el control de su vejiga, pero desde que el cruel hombre empezó a utilizar las puntas de las plumas, sus lomos empezaron a cosquillear.

A estas alturas no habría importado que su cruel captor le soltara los tobillos, Irene tenía demasiadas cosquillas para resistirse. En una de las breves pausas para prolongar la agonía de sus víctimas, el cruel hombre levantó las manos, había colocado plumas entre cada dedo de modo que sus manos lucían tres filas de crueles pinchos puntiagudos.

Estaba claro cuál era su intención. En lugar de trazar una o dos de las afiladas púas sobre sus suelas, iba a aplicar una docena o más en cada una de ellas.

«¡No, por favor!» Irene suplicó, la perspectiva de semejante tortura era impensable al igual que la humillación que sentiría si cedía a la deliciosa tortura y llegaba al clímax con fuerza como su cuerpo ansiaba.

«¡Sí!» Susurró el hombre bajando sus manos para continuar con la tortura de Irene.

En el momento en que las afiladas puntas entraron en contacto con las plantas de Irene, la indefensa belleza asiática llegó al punto de no retorno. Siempre trataría de encontrar hombres y mujeres que le hicieran cosquillas sin sentido de esta manera; pero ni siquiera el sádico más cruel podría igualar el total abandono sumiso que sintió al sentir las afiladas puntas en sus plantas.

Irene no supo cuánto tiempo el hombre desaliñado la mantuvo atrapada en terribles carcajadas silenciosas, pero le pareció una eternidad, cada nueva técnica conducía su nuevo fetiche más y más profundo en su alma sumisa. Ninguna sesión de tortura en un cepo o tensada en un potro de tortura podría igualar su sublime y dulce sumisión.

Finalmente no pudo aguantar más y encontró aire en sus pulmones para pedir clemencia.

«No, por favor… necesito un baño… ¡no más! suplicó con la cara roja y la respiración entrecortada.

Su captor arrulló con simpatía y obligó a su víctima a entregar su caro teléfono a cambio de la promesa de ir al baño.

Pero el cruel espantapájaros aún no había terminado con ella. Sacó un terrible bolígrafo negro junto con una birome y las suelas de Irene se convirtieron en obras de arte luciendo mensajes como; «¡Super cosquillas!» y «¡Por favor, hazme cosquillas!». Junto con su número de teléfono, Snapchat, Instagram y suficiente humillación potencial para asegurar su regreso. Irene registró el ruido de su teléfono haciendo fotos, pero estaba demasiado agotada para entender las connotaciones.

Las coloridas conversaciones de Irene fueron tomadas como rehenes junto con su teléfono, con el terrible mensaje listo para ser enviado. Irene necesitaba desesperadamente un descanso, curiosamente una parte de ella quería que la tortura de cosquillas continuara pero la idea de mojarse hablaba de un instinto primario aún más profundo.

Después de encontrar un cubículo en el que pudiera entrar con los pies en calcetines, Irene se dirigió a su asiento, sintiendo las miradas de los demás pasajeros en sus pies en calcetines.

A su regreso, Irene volvió bruscamente a la tierra. Allí, en su teléfono, estaban sus suelas. Entintados y listos para subirlos a las redes sociales. La idea de que todos sus amigos y familiares no sólo conocieran su nueva fascinación, sino que se animaran a satisfacerla, la aterrorizó y la avergonzó. Cuando la gente le hacía cosquillas era a menudo porque dejaba sus pies en calcetines invitando a acercarse a ellos, lo que llevó a algunos amigos a insistir en que «debía gustarle».

El hombre desaliñado dio un golpecito en el asiento indicando que deseaba que ella devolviera sus suelas a sus administraciones. Irene maldijo este viaje para ver la ciudad donde se rodaba su programa favorito. Había sido un día encantador y un hotel maravilloso, pero el viaje de vuelta se había convertido en una pura tortura.

Volvió a poner sus pies en el asiento entre las piernas del hombre. Esta vez le quitó los calcetines con avidez y le ató los dedos gordos del pie con un trozo de cuerda. Irene no podía creer lo descarado que estaba siendo. Cuando le mostró su cepillo de dientes eléctrico y su cepillo de pelo, saqueados de su equipaje, Irene miró su teléfono.

La actualización todavía estaba lista para publicarse, podía echar mano de ella pero sabía que en la confusión su teléfono con pantalla táctil probablemente transmitiría su vergüenza secreta.

Irene no tenía opción de aguantar la tortura hasta que no pudiera más. Irene nunca había pensado en que artículos domésticos tan comunes pudieran convertirse en instrumentos de tortura tan terribles. El cepillo de dientes eléctrico entre los dedos de los pies era insoportable, sólo igualado por los crueles golpes del cepillo de pelo sobre los arcos y las puntas de los pies, descalza y delirante su cruel captor la dejó farfullando y lloriqueando. Tuvo un largo viaje en tren a casa en dirección contraria.

Había disfrutado tanto de su viaje que se había quedado varias paradas más antes de decidir finalmente partir antes de que se le acabara la suerte. Se estaba acercando a «Aquel Londres» y sabía que un revisor o un viajero no tardaría en asomar la nariz…

Irene estaba a punto de volver en sí cuando el revisor le abrió la puerta al grito de «billetes, por favor». Todavía mareada y descalza, se esforzó por sacar sus billetes naranjas y amarillos de la funda de su teléfono, enviando accidentalmente la actualización de la imagen mientras tanteaba torpemente la funda.

«¡Oh, y por favor, no pongas los pies en el asiento, cariño!» El malhumorado revisor le echó el ojo a sus rosadas suelas de tinta.

A la noche siguiente, Irene gritó dentro de su mordaza. Tres miembros de la sociedad fetichista de su universidad le hicieron cosquillas en las plantas de los pies, mientras que otros la atormentaban en la parte superior del cuerpo y se burlaban de sus rodillas extendidas. La tortura era más intensa, pero de alguna manera no satisfacía a Irene.

Su secreto había salido a la luz, y ninguna tortura de cosquillas intensas podría compararse con aquella primera experiencia en el tren.

Con el tiempo, se enterraría en las playas públicas con los pies asomando para que sus compañeros fetichistas le hicieran cosquillas sin piedad, al principio; y más tarde, todos los que leyeran los mensajes de tinta que les animaban a utilizar las plumas que se alzaban orgullosas en la arena junto con los cepillos para el pelo y los juguetes para hacer cosquillas que estaban esparcidos por todas partes.

Esto casi le rasca la picazón, más que ser estirada desnuda en un potro medieval para la tortura de cosquillas. La humillación pública fue el factor crucial para que la tortura volviera a ser lo suficientemente intensa.

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