El aroma del poder – Parte 1

Isabella tenía treinta y seis años, medía un metro setenta y cinco centímetros y era la mujer más alta en cualquier sala de reuniones donde entraba. No solo por su estatura, sino por la forma en que ocupaba el espacio: hombros rectos, mirada fija, una sonrisa que nunca revelaba lo que estaba pensando. Era la embajadora de Dinamarca ante las Naciones Unidas, y llevaba una década negociando tratados que otros diplomáticos consideraban imposibles.

Su cuerpo era esbelto pero firme, con piernas largas que parecían no terminar nunca y una cintura estrecha que se marcaba bajo los trajes de chaqueta impecables. Su piel era blanca, casi lechosa, con un tono que parecía absorber la luz en lugar de reflejarla. Sus ojos eran verdes, de un verde profundo como los bosques de su país, y su cabello era castaño oscuro, largo hasta la mitad de la espalda, que siempre llevaba recogido en un moño bajo y elegante. Sus manos eran delgadas, de dedos largos, y siempre olían a la crema de almendras que se aplicaba tres veces al día.

Isabella era una mujer pulcra, meticulosa, obsesionada con el orden y la limpieza. Su neceser de viaje contenía frascos de cremas francesas, aceites esenciales de lavanda, perfumes de origen italiano que costaban el salario de un asistente, y un cepillo de dientes eléctrico que usaba después de cada comida. Se duchaba dos veces al día, se exfoliaba la piel una vez por semana y nunca, jamás, salía de su habitación sin aplicar una capa de su perfume favorito, un aroma a sándalo y violetas que la acompañaba como una segunda piel.

Pero sus pies, sus malditos pies, eran su único y más oscuro secreto.

Isabella calzaba un número cuarenta europeo. Un pie grande, sí, pero proporcionado a su estatura: largo, con dedos rectos y bien alineados, uñas siempre pintadas de un rojo oscuro que ella misma se aplicaba cada domingo, y un arco pronunciado que era la envidia de cualquier modelo de zapatos de lujo. Eran pies hermosos, de esos que los fotógrafos pagan por inmortalizar. Pero bajo las medias de nylon y los zapatos de tacón, esos pies escondían una debilidad que ella misma no comprendía.

Ocho horas. Ese era el límite.

Ocho horas de pie con zapatos cerrados, ocho horas de reuniones en salas sin ventanas, ocho horas de apretar los dedos dentro del charol y el cuero, y sus pies comenzaban a traicionarla. Primero era el sudor, un sudor frío que brotaba de las plantas como si sus pies quisieran liberarse del calor. Luego venía el olor. Un olor que ella conocía bien, que había intentado combatir con talcos, sprays, plantillas de carbón activado, infusiones de té negro, todo sin éxito. Era un olor agrio, penetrante, con notas de vinagre de manzana y un fondo metálico que se mezclaba con el aroma del cuero de sus zapatos. Era lo más parecido a la humillación en estado líquido.

Y luego estaban las cosquillas.

Isabella odiaba que la tocaran. No por arrogancia, sino porque su cuerpo entero era una red de terminaciones nerviosas hiperactivas. Una mano en su hombro, un roce en su brazo, y ella sentía un cosquilleo que la recorría entera. Pero en los pies, en las plantas de sus pies, esa sensibilidad era casi patológica. Su arco, en particular, era un campo minado. Basta con pasar un dedo por esa curva pronunciada para que su pierna se contrajera y una risa involuntaria brotara de su garganta. Era un reflejo que no podía controlar, una respuesta instintiva que la reducía de embajadora a una niña indefensa. Por eso usaba zapatos de tacón alto, para mantener los pies rígidos y evitar cualquier roce inesperado. Por eso nunca, jamás, se quitaba los zapatos en público.

Hasta esa noche.

Ginebra era fría, como siempre. El lago Lemán se extendía más allá de las ventanas del hotel Beau-Rivage, y las luces de la ciudad se reflejaban en el agua como pequeñas estrellas caídas. Isabella llevaba tres días de cumbre. Tres días de reuniones con ministros, asesores, traductores y una legión de secretarias que parecían multiplicarse en cada pasillo. Había hablado durante catorce horas seguidas, defendiendo posturas, atacando argumentos, negociando cláusulas que cambiarían el comercio entre países. Su voz se había vuelto ronca y su cabeza era una masa de números y palabras.

Pero lo que más le dolía eran los pies.

Estaba sentada en el sillón de terciopelo de su suite, con el traje de chaqueta azul oscuro todavía puesto y los zapatos Manolo Blahnik aún en sus pies. No podía quitárselos. Sabía que si lo hacía, el olor inundaría la habitación y tendría que dormir con las ventanas abiertas. Así que aguantaba, apretando la mandíbula mientras un dolor sordo subía desde sus talones hasta la base de su columna vertebral.

Llamaron a la puerta.

—Adelante —dijo, con la voz de mando que usaba en las conferencias.

Su asistente, un joven llamado Erik, entró con una carpeta bajo el brazo y una sonrisa que era demasiado amable para su gusto.

—Señorita Embajadora, su sesión de reflexología está confirmada para las diez.

—¿Qué sesión?

—La del spa. Lo pedí yo. Mañana tiene que negociar con los representantes rusos y los delegados chinos. Necesita estar al cien por cien.

Isabella abrió la boca para protestar, pero un calambre tan agudo le atravesó el arco del pie izquierdo que sus ojos se llenaron de lágrimas involuntarias. Apretó los dientes y asintió.

—Está bien. Veinte minutos.

—Cuarenta —corrigió Erik, con una valentía que solo él se permitía.

—Treinta.

—Trato hecho.

Isabella observó la puerta cerrarse detrás de Erik y se quedó sola en la suite. El silencio era denso, roto solo por el zumbido del sistema de climatización y el golpeteo lejano de un ascensor. Se levantó del sillón con un gemido que no pudo reprimir y caminó hacia la ventana. El lago Lemán se extendía más allá de los cristales, oscuro y brillante bajo la luz de la luna, y las montañas se recortaban contra el cielo como dientes de una bestia dormida.

Apoyó la frente contra el vidrio frío y cerró los ojos. Sus pies gritaban dentro de los zapatos. No era un dolor agudo, no, era algo peor: una humedad pegajosa que se extendía por sus plantas, un ardor que subía desde los talones hasta los dedos, una sensación de hormigueo que le decía que sus pies estaban vivos, que estaban hartos, que la estaban traicionando.

Se separó de la ventana y caminó hacia el minibar. Sirvió un vaso de agua con gas y lo bebió a sorbos lentos mientras su mente repasaba la agenda del día siguiente. Los rusos. Los chinos. Los representantes de la Unión Europea. Y luego la reunión bilateral con el ministro de exteriores de un país que no mencionaría en voz alta. Iba a necesitar cada gramo de su energía.

Bajó la mirada hacia sus zapatos. Los Manolo Blahnik de charol negro. Ochocientos euros. Catorce horas. Y el olor, ese maldito olor, que ya empezaba a filtrarse por las costuras aunque ella todavía no se los hubiera quitado.

Isabella sabía que era extraño. Extraño que una mujer tan pulcra, tan obsesionada con los perfumes y las cremas, tuviera un secreto tan sucio en la parte más baja de su cuerpo. Se había lavado los pies esa mañana, se había aplicado talco, se había puesto medias nuevas. Pero era inútil. Ocho horas, ese era su límite. Ocho horas y sus pies comenzaban a sudar, a fermentar, a producir ese aroma agrio que la perseguía desde la adolescencia.

Recordaba la primera vez que alguien lo había notado. Tenía diecisiete años, estaba en un campamento de verano con su clase, y después de una excursión de diez horas se había quitado las botas en la tienda de campaña. La otra chica que compartía tienda había hecho una mueca tan exagerada que Isabella había salido corriendo. Se había lavado los pies en el lago helado y había jurado que nunca, nunca más, dejaría que nadie los viera.

Y lo había cumplido. Durante diecinueve años.

Pero esa noche, en Ginebra, con los pies ardiendo y la cumbre del día siguiente, algo había cambiado. Tal vez era el cansancio. Tal vez era la soledad de la suite. Tal vez era el hecho de que Erik, su asistente, hubiera tomado la decisión por ella.

Llamó a la puerta.

—Adelante —dijo, alejándose del minibar.

Erik entró con la carpeta bajo el brazo y una sonrisa que era demasiado profesional para ser sincera.

—Señorita Embajadora, he confirmado su sesión en el spa. El masajista la espera a las diez.

Isabella levantó una ceja. Seis minutos para las diez. Tardaría al menos tres en bajar, desvestirse, prepararse…

—¿Y si viene aquí?

Erik parpadeó.

—¿Perdón?

—Que el reflexólogo venga a la suite. No quiero bajar al spa. Es tarde, estoy cansada y no tengo ganas de cambiar de habitación. Que venga aquí, con su camilla o lo que necesite.

Erik la miró con una mezcla de sorpresa y duda.

—Señorita, no es habitual que…

—Sé que no es habitual. Pero soy yo quien paga. Y soy yo quien tiene que negociar mañana. —Isabella se llevó una mano a la sien y masajeó la frente—. Además, quiero que sea privado. Sin recepcionistas, sin música ambiental, sin velas de soja. Solo el masaje. Aquí.

Erik dudó un instante. Isabella conocía esa duda. Era la duda de un asistente que sabe que su jefa está a punto de hacer algo extraño pero que no tiene el valor para discutirlo.

—Entiendo —dijo al final—. Voy a hablar con el spa. No creo que haya problema.

—Y que no molde nadie durante la sesión —añadió Isabella, con un tono que no admitía réplica—. No quiero que nadie entre. Ni el servicio de habitaciones, ni el personal de limpieza, ni usted.

—¿Ni yo?

—Ni usted.

Erik inclinó la cabeza en una leve reverencia.

—Como usted ordene, señorita.

Salió de la suite y cerró la puerta con un clic suave. Isabella se quedó sola, escuchando el silencio, sintiendo el latido de sus pies dentro de los zapatos. El olor ya era perceptible, un hilo tenue que se elevaba desde sus plantas y se mezclaba con el perfume de sándalo y violetas que llevaba en la muñeca. Lo conocía bien. Era el momento justo antes de que el olor se volviera insoportable, ese instante en que todavía podía ocultarlo, todavía podía fingir que todo estaba bajo control.

Pero no por mucho tiempo.

Se sentó en el borde de la cama y se desabrochó el primer zapato. El olor se intensificó, un estallido de aroma agrio que llenó la habitación. Lo volvió a abrochar. No. No todavía. Esperaría al masajista. Esperaría a que él estuviera allí, con sus manos y sus aceites y su profesionalidad, antes de exponer su secreto.

Se levantó y empezó a caminar de un lado a otro de la suite, con los tacones golpeando la madera del suelo. Cada paso era un recordatorio de lo que la esperaba. Sus pies sudaban dentro de las medias, sus dedos se movían nerviosos, y el arco de su pie izquierdo, el más dolorido, le enviaba espasmos de calor que le subían hasta la rodilla.

Llamaron a la puerta.

Isabella se detuvo en seco.

—Adelante —dijo, con la voz más firme de la que se sentía.

La puerta se abrió y un hombre entró.

No era el masajista mayor y calvo que ella había imaginado. Era joven, de unos treinta y cinco años, alto, con el cabello oscuro y ondulado que caía sobre su frente. Su rostro tenía una mandíbula fuerte, una nariz recta y unos ojos verdes, de un verde tan claro que parecían transparentes. Llevaba una chaqueta de lino gris sobre una camisa blanca, y sostenía una maleta de cuero marrón que parecía vieja y bien cuidada.

—Buenas noches, señorita —dijo, con una voz suave y profunda—. Soy Matteo. El reflexólogo que el spa le ha enviado.

Isabella lo miró en silencio. No esperaba a alguien tan… atractivo. Había imaginado a un hombre mayor, de manos callosas y aliento a tabaco. Este era diferente. Este era joven, apuesto, y cuando la miró, Isabella sintió que sus ojos verdes la veían más allá de su traje de chaqueta y su moño perfecto.

—Buenas noches —respondió, señalando la sala de estar de la suite—. Pase.

Matteo entró y dejó la maleta sobre la mesa de centro. La abrió con movimientos precisos y comenzó a sacar toallas pequeñas, frascos de aceites y un soporte plegable que extendió en el suelo.

—Su asistente me ha explicado que prefiere la sesión aquí —dijo, sin levantar la vista—. No hay problema. He traído todo lo necesario.

—Gracias. Disculpe las molestias.

—No son molestias. Es mi trabajo.

Matteo terminó de preparar el espacio y se incorporó. Entonces, por primera vez, la miró directamente. Isabella sintió que el aire se le escapaba de los pulmones. Había algo en su mirada, algo que no podía identificar, una especie de curiosidad tranquila que la desarmaba por completo.

—¿Le importa si empezamos? —preguntó—. Veo que está cansada.

Isabella asintió.

—Estoy agotada. He estado todo el día de pie.

—¿Con esos zapatos?

Isabella bajó la mirada hacia sus Manolo Blahnik. Los tacones de aguja, el charol negro, las medias de nylon.

—Sí. Catorce horas.

Matteo soltó un silbido bajo.

—Catorce horas con tacones de diez centímetros. No me extraña que esté cansada.

—Son mi trabajo —dijo Isabella, con un tono que pretendía ser ligero—. No hay dolor sin sacrificio.

—El sacrificio está bien —dijo Matteo, mientras se arrodillaba junto al soporte plegable y extendía una mano hacia ella—. Pero el dolor innecesario… ese es otro tema.

Isabella se quedó inmóvil. Sabía que tenía que quitarse los zapatos. Sabía que el olor iba a salir. Sabía que él iba a olerlo. Pero también sabía que no podía seguir así.

Se sentó en el borde de la cama, justo frente al soporte que Matteo había preparado, y comenzó a desabrocharse el zapato izquierdo. Lo hizo con lentitud, como si cada movimiento pudiera retrasar el momento de la verdad.

El olor salió con un susurro, un estallido contenido que se expandió por la habitación como un gas invisible. Era agrio, penetrante, con notas de vinagre de manzana y un fondo metálico que se mezclaba con el calor de la piel. Isabella sintió que las mejillas se le encendían. No levantó la vista.

Matteo no dijo nada. No hizo ninguna mueca. Se quedó allí, arrodillado frente a ella, esperando.

Isabella se desabrochó el segundo zapato. El olor se intensificó, ahora más fuerte, más húmedo, con un dejo de amoníaco que le hizo desear desaparecer. Sus pies estaban enrojecidos, con las marcas de las costuras de las medias grabadas en la piel, y un brillo húmedo cubría todo el arco.

Se quedó mirando sus pies descalzos, sintiendo el aire de la habitación rozar sus plantas, y supo que ya no podía esconderse.

Levantó la vista. Matteo la miraba. No con asco, no con sorpresa. Con una calma profunda, con una aceptación que ella no entendía.

—¿Siempre huelen así al final del día? —preguntó, sin ningún rastro de juicio en la voz.

Isabella apretó la mandíbula. No esperaba que él fuera tan directo.

—Sí. Siempre.

—¿Y le da vergüenza?

—Mucha.

Matteo asintió, como si entendiera algo que ella no había dicho.

—No tiene por qué. El olor de los pies es natural. Es el cuerpo hablando. Y el suyo está diciendo que ha trabajado mucho.

Isabella abrió la boca para responder, pero no encontró palabras. Durante diecinueve años había ocultado ese secreto, y ahora un extraño, un masajista al que acababa de conocer, lo nombraba con una naturalidad que la desarmaba.

—Ahora, si me permite —dijo Matteo, extendiendo la mano hacia su pie izquierdo—, voy a empezar el masaje. Pero antes, necesito preguntarle algo.

—¿El qué?

—¿Es sensible? —preguntó, con una sonrisa que no era profesional, sino humana—. ¿Tiene cosquillas?

Isabella sintió que el corazón se le aceleraba.

—Sí —admitió, en voz baja—. En los pies. Sobre todo en los arcos.

Matteo inclinó la cabeza y la miró con esos ojos verdes que parecían transparentes.

—¿Muchas cosquillas?

—Muchas. Demasiadas. Desde niña.

Matteo sonrió, y en su sonrisa había algo que Isabella no sabía interpretar. No era burla. No era deseo. Era algo más complejo, un interés genuino que la hacía sentir expuesta. Sus ojos verdes se movieron lentamente desde sus pies hasta su rostro, y cuando volvieron a encontrarse con los de ella, Isabella sintió que el aire se espesaba entre ellos.

—¿Solo en los pies? —preguntó Matteo, con una voz que había perdido todo rastro de profesionalidad.

Isabella parpadeó.

—¿Cómo?

—Las cosquillas. ¿Solo en los pies, o en todo el cuerpo?

Isabella sintió que un calor incómodo le subía por el cuello. No esperaba esa pregunta. No esperaba que él fuera tan directo.

—En todo —admitió, en voz baja—. Pero en los pies es peor.

—¿Cuánto peor?

—Mucho. No puedo controlarlo. Cuando alguien me toca los pies, pierdo el control por completo.

Matteo asintió lentamente, como si estuviera procesando esa información con una precisión quirúrgica.

—Entonces tenemos un problema.

Isabella frunció el ceño.

—¿Un problema?

—Sí. Porque para hacer un buen masaje de reflexología, necesito trabajar todo el cuerpo. No solo los pies. Los pies son el final del viaje, no el principio. Si solo trabajo sus pies, el alivio será temporal. Pero si trabajo todo su cuerpo, si libero la tensión desde la espalda hasta los dedos de los pies, entonces el masaje será completo.

Isabella apretó las manos sobre su regazo.

—¿Me está diciendo que quiere darme un masaje completo?

—Eso es exactamente lo que estoy diciendo.

Isabella sintió que el corazón se le aceleraba. Había venido a un spa, había esperado una sesión de reflexología de cuarenta minutos. Ahora un extraño, un hombre joven y apuesto, le pedía que se desnudara para masajearla entera. Era inapropiado. Era completamente inapropiado.

—No creo que sea necesario —dijo, con la voz más firme de la que se sentía.

—¿No? —Matteo inclinó la cabeza, y sus ojos verdes la miraron con una calma que la desarmaba—. ¿Cuánto tiempo lleva con dolor en la espalda baja?

Isabella abrió la boca y la cerró de nuevo. No había mencionado la espalda baja.

—Tres meses —respondió, contra su voluntad.

—¿Y ha notado que el dolor empeora cuando está de pie mucho tiempo?

—Sí.

—¿Y que le duele más en el lado izquierdo?

Isabella se quedó sin palabras. Él había acertado. Exactamente. Como si hubiera estado leyendo su cuerpo desde el momento en que entró por la puerta.

—¿Cómo sabe eso? —preguntó, con un susurro.

—Por la forma en que se mueve —dijo Matteo, con una naturalidad que la desconcertó—. Cuando entró, su peso recaía más sobre la pierna izquierda. Eso significa que la derecha está compensando un dolor en la cadera o en la zona lumbar. Y por la tensión en sus hombros, sé que tiene contracturas que le llegan hasta la base del cuello.

Isabella se quedó mirándolo, sin palabras.

—¿Y cree que todo eso se cura con un masaje en los pies? —preguntó él, con una sonrisa que no era de burla, sino de complicidad.

Isabella bajó la mirada. No quería admitirlo. Pero él tenía razón.

—Está bien —dijo, con la voz más baja de lo que hubiera querido—. ¿Qué necesita que haga?

Matteo asintió, como si hubiera ganado una batalla que Isabella ni siquiera sabía que estaban librando.

—Primero, quiero que se quite la bata. Y toda la ropa interior. El masaje será más efectivo si no hay telas interfiriendo.

Isabella sintió que se le helaba la sangre.

—¿Desnuda?

—Completamente. Pero no se preocupe.

Matteo se inclinó ligeramente hacia ella, y sus ojos verdes la miraron con una intensidad que la dejó sin aliento.

—Soy gay. Me gustan los hombres. Para mí, su cuerpo es solo un mapa de músculos y tensiones. No hay nada sexual en esto. Puede hacerlo con confianza.

Isabella se quedó mirándolo. Gay. Él era gay. Por eso no se había apartado a pesar del olor. Por eso la miraba con ese interés tan extraño. No era deseo. Era curiosidad profesional. Era…

—¿De verdad? —preguntó, sin poder evitar la pregunta.

—De verdad —respondió él, con una sonrisa que era casi cálida—. Puede preguntarle al spa. Soy conocido por ser… profesional.

Isabella sintió que la tensión que le oprimía el pecho comenzaba a aflojarse. Gay. Claro. Eso explicaba todo. Su manera de mirarla, su falta de interés en el olor de sus pies, su naturalidad al pedirle que se desnudara. No había nada de qué preocuparse.

—Está bien —dijo, con un suspiro—. Dame un momento.

Matteo se dio la vuelta y comenzó a preparar su maleta, sacando toallas más grandes y frascos de aceites que no había usado antes. Isabella se quedó sentada en el borde de la cama, mirándolo, sintiendo que el corazón le latía con fuerza en el pecho.

—Puedes usar la cama —dijo él, sin volverse—. Es más cómoda que la camilla. Y tienes más espacio para moverte.

Isabella asintió, aunque él no podía verla. Se levantó con lentitud, sintiendo el peso de sus pies descalzos contra la alfombra. Se llevó las manos a la bata de felpa y se la desabrochó. La tela cayó sobre sus hombros y resbaló por su cuerpo hasta el suelo.

Se quedó de pie, completamente desnuda, sintiendo el aire de la habitación sobre su piel. Era una sensación extraña. Familiar e incómoda a la vez. Normalmente, cuando estaba desnuda, se miraba al espejo y se sentía poderosa. Pero allí, con un extraño a espaldas, se sentía vulnerable.

Se quitó la ropa interior con movimientos rápidos y se deslizó sobre la cama, boca abajo, apoyando la mejilla sobre la almohada. Se cubrió con la sábana blanca que había en la cama, solo para tener algo que la protegiera.

—¿Puedo volverme? —preguntó Matteo desde atrás.

—Sí.

Matteo se volvió y la miró. Isabella sintió su mirada recorriendo su espalda, sus hombros, la curva de sus nalgas cubiertas por la sábana. Pero no había nada lascivo en su mirada. Era la mirada de un experto, de alguien que estaba estudiando un mapa antes de comenzar el viaje.

—¿Puedo mover la sábana? —preguntó—. Necesito acceder a toda la espalda.

Isabella asintió contra la almohada. Sintió cómo Matteo tiraba de la sábana con cuidado, dejando su espalda al descubierto. El aire frío de la habitación rozó su piel y sintió un escalofrío que le recorrió toda la columna vertebral.

—¿Estás nerviosa? —preguntó Matteo, con la voz suave.

—Un poco.

—Es normal. Pero no tienes por qué estarlo. Voy a cuidarte. Es mi trabajo.

Isabella sintió sus manos sobre sus hombros. La calidez de sus palmas era un contraste agradable con el frío de la habitación. Sus dedos comenzaron a presionar con firmeza en los músculos de sus hombros, justo donde ella sabía que tenía las contracturas más duras.

—¿Duele? —preguntó.

—Sí —admitió Isabella—. Pero es un dolor bueno.

—Entonces voy a seguir.

Matteo trabajó los hombros de Isabella durante varios minutos, presionando con sus dedos y sus nudillos en los puntos de tensión. Isabella sintió cómo los nudos comenzaban a deshacerse lentamente, reemplazados por una calidez que se extendía por su espalda.

—Tienes mucha tensión aquí —dijo él, mientras presionaba justo entre sus omóplatos—. ¿Pasas muchas horas sentada?

—Sí. En reuniones. Leyendo informes.

—Y encorvada.

Isabella sonrió contra la almohada.

—Sí. Muy encorvada.

—Voy a corregir eso.

Matteo deslizó sus manos por los costados de su espalda, ejerciendo una presión firme y constante. Isabella sintió que su columna se estiraba, que sus costillas se expandían, que algo se liberaba en su interior.

—Ahora respira hondo —dijo él.

Isabella obedeció, sintiendo cómo el aire llenaba sus pulmones. La mano de Matteo siguió el movimiento de su espalda, acompañando su respiración con movimientos lentos y profundos.

—Así —dijo él—. Así es como se relaja un cuerpo.

Isabella sintió que sus músculos se aflojaban, que la tensión de los últimos tres días comenzaba a disolverse. La mano de Matteo siguió bajando por su espalda, llegando a la zona lumbar, donde el dolor se había concentrado durante tanto tiempo.

—Aquí —dijo él, presionando justo en la base de su columna—. Aquí es donde se acumula todo el cansancio.

Isabella soltó un gemido involuntario. El dolor era agudo, pero detrás del dolor venía una relajación tan profunda que casi le hacía llorar.

—Duele —dijo, con la voz quebrada.

—Lo sé. Pero es necesario.

Matteo siguió presionando, y el dolor se convirtió en un calor que se extendía por toda su zona lumbar. Isabella sintió que sus caderas se relajaban, que su pelvis se hundía ligeramente en el colchón, que todo su cuerpo se rendía a sus manos.

—Ahora voy a bajar —dijo él—. A las piernas. ¿Puedo?

Isabella asintió contra la almohada.

Matteo deslizó sus manos por la parte posterior de sus muslos, ejerciendo una presión firme y constante. Isabella sintió que los músculos de sus piernas se estiraban, se alargaban, se liberaban. Sus manos llegaron a la parte posterior de sus rodillas y las trabajaron con movimientos circulares.

—Las rodillas —dijo él—. Siempre se olvidan. Pero son clave para la postura.

Isabella no dijo nada. No podía. Estaba demasiado perdida en la sensación de sus manos recorriendo sus piernas con una precisión que la dejaba sin aliento.

—Ahora las pantorrillas —dijo él, y sus manos se deslizaron hacia las pantorrillas de Isabella.

Isabella sintió que sus dedos presionaban el músculo con una fuerza que era dolorosa y placentera a la vez. Los gemelos, que llevaban tres días sujetando su peso en tacones altos, comenzaron a aflojarse bajo sus manos expertas.

—¿Cuánto tiempo llevas con estos zapatos? —preguntó él, mientras trabajaba su pantorrilla izquierda.

—Catorce horas.

—Y antes de eso, otros días.

—Sí.

—Tus piernas te están pidiendo un descanso.

Isabella sonrió contra la almohada. Él tenía razón. Sus piernas le estaban pidiendo un descanso. Y por primera vez, estaba dispuesta a dárselo.

Matteo bajó hasta los tobillos, trabajando los tendones con movimientos suaves y precisos.

—Ahora los pies —dijo, con una voz que Isabella sintió que se volvía más lenta, más profunda—. ¿Estás lista?

Isabella sintió que el corazón se le aceleraba. Había estado tan relajada, tan perdida en el masaje de su espalda y sus piernas, que casi había olvidado lo que la esperaba.

—Sí —dijo, con la voz temblorosa—. Estoy lista.

Pero en el fondo, sabía que no lo estaba.

Matteo tomó su tobillo derecho con una mano firme y levantó suavemente su pierna. Isabella sintió que su pie se separaba del colchón, elevado en el aire, sostenido por una mano que no soltaba.

—Voy a empezar con el empeine —dijo él—. Para calentar la zona. Sin cosquillas. Prometido.

Isabella no respondió. Solo esperó.

Matteo aplicó un poco de aceite en sus manos y comenzó a masajear el empeine de Isabella con movimientos largos y firmes. La presión era perfecta, justo lo suficiente para aliviar la tensión sin despertar las cosquillas. Isabella sintió que su pie se aflojaba, que los dedos se estiraban, que algo se liberaba en su interior.

—Así —dijo él—. Relájate. No pienses en lo que viene. Solo siente esto.

Isabella cerró los ojos y obedeció. No pensó en lo que venía. No pensó en el arco de su pie, en el cepillo de cerdas suaves, en la risa que sabía que iba a estallar. Solo sintió. Sintió sus manos, su calor, la seguridad de su agarre.

Y por un momento, todo estuvo bien.

Matteo continuó masajeando el empeine durante varios minutos, ascendiendo lentamente hacia los dedos. Isabella sintió que la tensión se disipaba, que su pie se volvía más ligero, que todo el cansancio de las últimas horas comenzaba a desaparecer.

—¿Cómo te sientes? —preguntó él, con una voz que era casi un susurro.

—Bien —respondió Isabella—. Muy bien.

—¿Lista para el arco?

Isabella sintió que el estómago se le contraía. Sabía lo que venía. Pero no quería rendirse.

—Sí.

Matteo no dijo nada más. Deslizó el dedo índice por el costado del pie, bordeando el arco con una lentitud deliberada, con una suavidad que era peor que la firmeza.

Isabella sintió que el cosquilleo comenzaba antes de que él tocara la zona sensible. Era como si su pie supiera lo que iba a pasar y se estuviera preparando.

—No te contengas —dijo él, con la voz suave.

—No me estoy conteniendo —dijo ella, con la voz temblorosa.

—Sí, te estás conteniendo.

Isabella abrió los ojos. No podía verlo, pero podía sentirlo. Su sonrisa. Su paciencia. Su inmensa, infinita paciencia.

—¿Cómo sabes eso?

—Porque tu pie está tenso. Tus dedos están apretados. Estás esperando.

Isabella no respondió. Él tenía razón.

—No esperes —dijo él, con una dulzura que era casi cruel—. Solo déjate llevar.

Y entonces, Matteo deslizó el dedo por el arco de su pie, con una presión tan ligera que apenas era una caricia.

Isabella sintió que el cosquilleo se disparaba desde su planta hasta su cerebro, como una chispa que encendía un incendio. Abrió la boca para gritar, para reír, para protestar, pero el sonido que salió fue un gemido extraño que no había escuchado en su vida.

—Eso es —dijo él, con la voz tranquila—. Así se empieza.

Isabella cerró los ojos y apretó la almohada contra su rostro.

—No voy a parar —dijo él, mientras su dedo continuaba su danza sobre el arco—. Hasta que me lo pidas.

Isabella no respondió. No podía. Su cuerpo entero se había convertido en una masa de cosquillas y risas contenidas. Pero en el fondo, en el lugar más profundo de su ser, sabía que no iba a pedirle que parara.

No esa noche.

Isabella sintió que el cosquilleo se desvanecía lentamente, como una ola que retrocede después de golpear la orilla. Su pie seguía en el aire, sostenido por la mano firme de Matteo, y su respiración comenzaba a regularse. La risa que había estado contenida en su pecho se disipó, reemplazada por una calma extraña que la envolvía como una manta cálida.

—Bien —dijo Matteo, bajando su pierna con cuidado, apoyando su pie sobre el colchón—. Eso ha sido solo una muestra.

Isabella abrió los ojos y giró la cabeza para mirarlo. Él estaba sentado a un lado de la cama, con la espalda recta y las manos apoyadas sobre sus muslos. Su rostro era una máscara de calma, pero sus ojos verdes brillaban con un destello que Isabella no sabía cómo interpretar.

—¿Una muestra de qué? —preguntó, con la voz aún temblorosa.

—De lo que puedo hacer —respondió él, con una sonrisa que no llegaba a sus ojos—. Pero eso ha sido solo el principio. Para terminar el masaje, necesito trabajar la parte frontal de tu cuerpo. La espalda ya está relajada. Ahora falta el frente.

Isabella sintió que el corazón se le aceleraba de nuevo. La parte frontal de su cuerpo significaba el pecho, el estómago, las piernas, los pies de nuevo. Y, peor aún, significaba tenerlo mirándola directamente, sin la protección de la almohada o la sábana.

—¿Tengo que girarme? —preguntó, con la voz más baja de lo que hubiera querido.

—Sí. Boca arriba.

Isabella dudó. Estaba completamente desnuda. La sábana que la cubría estaba en el suelo, y no había nada más que su cuerpo desnudo entre ella y la mirada de Matteo. Había confiado en él cuando dijo que era gay, cuando dijo que su cuerpo era solo un mapa de músculos y tensiones. Pero la confianza, pensó, se prueba en los momentos más incómodos.

—¿Puedo cubrirme? —preguntó, con un hilo de voz.

—No —respondió él, con una firmeza que la sorprendió—. Las telas interfieren. Necesito ver lo que estoy haciendo. Necesito que no haya barreras.

Isabella apretó los labios. Quería protestar, quería decir que no, quería poner fin a aquella situación que se estaba volviendo demasiado íntima. Pero sus pies seguían doliendo, su espalda seguía tensa, y las manos de Matteo, que todavía sentía sobre su piel, habían hecho más por ella en cuarenta minutos que todos los masajes que había recibido en los últimos cinco años.

—Está bien —dijo, en voz baja.

Isabella se movió lentamente sobre el colchón, sintiendo el roce de la sábana contra su piel mientras se giraba. Se colocó boca arriba y, en un gesto que no pudo evitar, cruzó los brazos sobre el pecho, cubriéndose los senos.

Matteo la miró con sus ojos verdes, y en su mirada había una paciencia que era casi irritante. No dijo nada sobre sus brazos. No le pidió que los apartara. Simplemente esperó.

Isabella sintió que el silencio se alargaba, se volvía incómodo. Él estaba esperando que ella se relajara, que bajara la guardia. Y ella sabía que, tarde o temprano, iba a tener que hacerlo.

—¿Puedes apartar los brazos? —preguntó finalmente, con una voz que no era una orden, sino una petición.

Isabella sintió que el calor le subía al cuello. Pero obedeció.

Separó los brazos y los dejó caer a los costados del cuerpo, apoyándolos sobre la cama. Quedó completamente expuesta, desde el cuello hasta los pies, sin ninguna barrera que la protegiera de sus ojos.

Matteo la miró en silencio durante unos segundos. Isabella sintió que su mirada recorría su cuerpo, desde los hombros hasta el pecho, desde el pecho hasta el estómago, desde el estómago hasta la cadera. No había nada lascivo en su mirada, pero había algo que la hacía sentir aún más expuesta: una atención tan intensa que parecía estar viendo cosas que ella misma no sabía que tenía.

—Tienes un cuerpo hermoso —dijo, con una naturalidad que desarmaba.

Isabella abrió la boca para responder, pero la palabra no salió. Él había dicho que era gay. Había dicho que su cuerpo era solo un mapa. Pero aquello no parecía la observación de un profesional. Era demasiado… personal.

—No te preocupes —añadió él, con una sonrisa que era casi amable—. Lo digo como quien admira una obra de arte. No hay intención detrás. Solo observación.

Isabella asintió, sin saber qué más hacer.

Matteo se levantó de la cama y caminó hacia la maleta que había dejado sobre la mesa de centro. Isabella lo siguió con la mirada mientras él sacaba un frasco de aceite diferente, más grande que los anteriores, y una toalla más pequeña que dobló con cuidado.

—Ahora —dijo, volviendo a la cama—. Voy a trabajar todo el frente. Desde los hombros hasta los pies. Es importante que te relajes por completo. Si sientes que tu cuerpo se tensa, avísame. Pero no te contengas. Si tienes que reírte, te ríes. Si tienes que gemir, gimes. Lo que salga, sale.

Isabella sintió que el corazón le latía con fuerza en el pecho.

—¿Y si no quiero reírme? —preguntó, con la voz temblorosa.

—¿No quieres, o no te atreves?

Isabella no respondió. Él tenía razón, y lo sabía.

Matteo se arrodilló junto a la cama, justo al lado de su hombro derecho. Aplicó una pequeña cantidad de aceite en sus manos y las frotó hasta que estuvieron calientes.

—Voy a empezar por los hombros —dijo, colocando sus manos sobre la parte superior de su pecho—. Igual que antes. Pero esta vez, vas a verme. Y va a ser diferente.

Isabella sintió el calor de sus manos sobre su piel, justo donde los hombros se encontraban con el cuello. La presión era firme y constante, y sus dedos comenzaron a trabajar los músculos con una precisión que la dejó sin aliento. Podía verlo, ahora, podía ver su rostro mientras trabajaba, su expresión concentrada, la forma en que sus cejas se fruncían ligeramente cuando encontraba un nudo de tensión.

—Aquí —dijo él, presionando justo en la base de su cuello—. ¿Sientes esto?

Isabella sintió un dolor agudo que se extendía desde su cuello hasta su hombro.

—Sí —respondió, con la voz entrecortada.

—Es una contractura antigua. ¿Cuánto tiempo llevas con ella?

—No sé. Años.

—Pues vamos a deshacerla.

Matteo trabajó el hombro derecho con movimientos lentos y profundos, presionando los nudos con sus nudillos, deshaciendo la tensión con una paciencia que era casi exasperante. Isabella sintió cómo el dolor se transformaba lentamente en una calidez que se extendía por todo su hombro y bajaba hasta su brazo.

—Ahora el otro —dijo él, cambiando de lado sin interrumpir el movimiento.

Isabella sintió que sus manos se deslizaban sobre su clavícula, ejerciendo una presión que era firme pero no dolorosa. Su cabeza se inclinó ligeramente hacia el lado, siguiendo el movimiento de sus manos, y sus ojos se cerraron sin que ella se diera cuenta.

—No te duermas —dijo él, con una voz que era casi un susurro—. Aún no hemos terminado.

Isabella abrió los ojos. Él estaba mirándola con sus ojos verdes, y en su mirada había un destello de diversión.

—No me estoy durmiendo.

—Sí, te estás durmiendo.

Isabella quiso protestar, pero no pudo. Él tenía razón.

Matteo terminó con los hombros y deslizó sus manos hacia el pecho de Isabella, justo por encima de sus senos. Isabella sintió que el aire se le escapaba de los pulmones. Él no la estaba tocando allí, no exactamente, pero la proximidad de sus manos a una zona tan íntima la hacía sentir increíblemente expuesta.

—¿Estás incómoda? —preguntó él, sin levantar la vista.

—Un poco.

—¿Quieres que pare?

Isabella dudó.

—No. Solo… no sabía que esto era parte del masaje.

—Todo es parte del masaje —dijo él, con una calma que desarmaba—. El pecho, el estómago, las caderas. Todo está conectado. Si solo trabajo una parte, el resto se queda tenso. Y entonces el alivio no dura.

Isabella asintió, aunque no estaba segura de entenderlo del todo.

Matteo siguió masajeando el pecho de Isabella con movimientos firmes y circulares, siempre evitando el centro, siempre manteniendo una distancia que era profesional pero que también era increíblemente íntima. Isabella sintió que su respiración se aceleraba, pero no de miedo. De una extraña mezcla de vergüenza y placer.

—Ahora el estómago —dijo él, deslizando sus manos hacia la zona inferior de su pecho.

Isabella sintió que sus manos se posaban sobre su estómago, justo por encima del ombligo. La presión era suave, casi como una caricia, y sus dedos comenzaron a trazar círculos lentos alrededor del centro de su abdomen.

—¿Sientes esto? —preguntó.

Isabella sintió un cosquilleo que no tenía nada que ver con los pies. Era diferente. Más superficial. Más… extraño.

—Sí —respondió, con la voz temblorosa.

—¿Te hace cosquillas?

—Un poco.

—¿Mucho?

—No. Solo un poco.

Matteo asintió y continuó con los círculos, cada vez más amplios, hasta que sus manos llegaron a los costados de su cintura.

—Y aquí —dijo, presionando ligeramente justo donde terminaban sus costillas—. ¿Aquí?

Isabella sintió que el cosquilleo se intensificaba.

—Un poco más.

—¿Y aquí?

Isabella sintió que el cosquilleo se convertía en una corriente que recorría todo su costado.

—Sí. Ahí.

Matteo sonrió, y esa sonrisa era una promesa.

—Lo recordaré.

Isabella sintió que el corazón se le aceleraba. No sabía si era una promesa de lo que iba a pasar o una amenaza.

Matteo siguió masajeando su estómago y su cintura durante varios minutos, trabajando cada centímetro de su piel con una atención que era casi obsesiva. Isabella sintió que su cuerpo se relajaba por completo, que los músculos de su abdomen se aflojaban, que la tensión de los últimos días se disolvía lentamente bajo sus manos expertas.

—Ahora las caderas —dijo él, deslizando sus manos hacia el hueso de su cadera.

Isabella sintió que el aire se le escapaba de los pulmones. Sus manos estaban justo en el borde de su ropa interior, o de lo que habría sido su ropa interior si ella no la hubiera quitado. Estaba completamente desnuda, y sus dedos estaban a centímetros de donde su piel se volvía más íntima.

—¿Confías en mí? —preguntó él, con la voz suave.

Isabella tragó saliva. Podía sentir sus dedos, calientes, firmes, presionando justo en el hueso de su cadera. No estaba tocando nada inapropiado, pero la cercanía era abrumadora.

—Sí —respondió, con la voz más baja de lo que hubiera querido.

Matteo asintió y comenzó a trabajar sus caderas con movimientos largos y firmes, presionando el hueso y los músculos que lo rodeaban. Isabella sintió que su pelvis se aflojaba, que la tensión acumulada en la zona lumbar comenzaba a disolverse, que todo su cuerpo se rendía a sus manos.

—¿Duele? —preguntó él.

—No. Es… extraño.

—¿Extraño cómo?

—No sé. Como si mi cuerpo no fuera mío.

—Eso es bueno —dijo él—. Significa que estás dejando de controlarlo.

Isabella no supo si eso era bueno o malo. Pero no le importó.

Matteo terminó con las caderas y deslizó sus manos hacia la parte superior de sus muslos. Isabella sintió que sus dedos se movían con la misma precisión de antes, trabajando los músculos con una fuerza que era justo lo suficiente.

—Las piernas —dijo él—. Ahora las piernas.

Isabella sintió que sus manos se deslizaban sobre sus muslos, ejerciendo una presión que era firme y constante. La sensación era agradable, casi hipnótica, y ella sintió que sus ojos se cerraban de nuevo.

—No te duermas —repitió él, con una voz que era casi un susurro.

—No me estoy durmiendo.

—Sí, te estás durmiendo.

Isabella abrió los ojos y lo miró. Él estaba sonriendo, y esa sonrisa era tan desarmante que ella no pudo evitar sonreír de vuelta.

—Bueno, tal vez un poco.

—Un poco mucho.

Isabella rió, una risa pequeña y relajada que no tenía nada que ver con las cosquillas. Era una risa genuina, una risa que no había escuchado en mucho tiempo.

Matteo siguió trabajando sus muslos, bajando lentamente hacia sus rodillas. Isabella sintió que sus manos se deslizaban sobre la piel con una suavidad que era casi líquida.

—Las rodillas —dijo él, presionando con sus pulgares justo en la parte superior de la rótula—. ¿Sientes esto?

Isabella sintió un dolor agudo que se extendía desde su rodilla hasta su muslo.

—Sí.

—Eso es tensión. La tienes acumulada aquí desde hace semanas.

—¿Cómo lo sabes?

—Porque tus rodillas están rígidas. Cuando las piernas están tensas, todo el cuerpo está tenso.

Matteo trabajó sus rodillas durante varios minutos, presionando los puntos de tensión hasta que el dolor se transformó en alivio. Isabella sintió que sus piernas se aflojaban, que la rigidez desaparecía, que todo su cuerpo se volvía más ligero.

—Ahora las pantorrillas —dijo él, deslizando sus manos hacia la parte inferior de sus piernas.

Isabella sintió que sus dedos se movían con la misma precisión de antes, trabajando los músculos con una fuerza que era justo lo suficiente. Los gemelos, que llevaban tres días sujetando su peso en tacones altos, comenzaron a aflojarse bajo sus manos expertas.

—¿Cómo te sientes? —preguntó él, mientras trabajaba su pantorrilla derecha.

—Bien —respondió Isabella—. Muy bien.

—¿Cansada?

—Un poco.

—Eso es bueno. Significa que está funcionando.

Matteo terminó con las pantorrillas y deslizó sus manos hacia los tobillos. Isabella sintió que sus dedos presionaban justo en el hueso del tobillo, moviéndose con una suavidad que era casi íntima.

—Los tobillos —dijo él—. La clave de todo.

Isabella sintió que sus dedos se movían alrededor de su tobillo, trabajando cada tendón con una precisión que la dejaba sin aliento. Era una sensación extraña, como si su tobillo estuviera hablando con ella.

—Ahora los pies —dijo él, con una voz que se había vuelto más lenta, más profunda—. ¿Estás lista?

Isabella sintió que el corazón se le aceleraba de nuevo. Sabía lo que venía. Sabía que sus arcos eran demasiado sensibles, que no podría soportarlo. Pero también sabía que no quería rendirse.

—Sí —dijo, con la voz temblorosa.

Matteo tomó su tobillo derecho con una mano firme y lo levantó suavemente, apoyando su pie sobre su muslo. Isabella sintió que su piel se erizaba en anticipación.

—¿Estás nerviosa? —preguntó él, con una sonrisa que era casi tierna.

—Un poco.

—No tienes por qué estarlo. Voy a ser cuidadoso.

Isabella sintió que sus dedos se deslizaban sobre el empeine de su pie, moviéndose con una lentitud deliberada. La presión era suave, casi como una caricia, y ella sintió que su pie se relajaba bajo su tacto.

—Así —dijo él—. Relájate. No pienses en lo que viene. Solo siente esto.

Isabella cerró los ojos y obedeció. No pensó en el arco de su pie, en el cepillo, en la risa que sabía que iba a estallar. Solo sintió. Sintió sus manos, su calor, la seguridad de su agarre.

Y por un momento, todo estuvo bien.

Pero entonces, sin previo aviso, Matteo deslizó el dedo por el arco de su pie con una presión tan ligera que apenas era un roce. Isabella sintió que el cosquilleo se disparaba desde su planta hasta su cerebro, y abrió los ojos con una mezcla de sorpresa y pánico.

—Ya empecé —dijo él, con una sonrisa que era todo lo que Isabella había temido y deseado a la vez.

Isabella abrió la boca para protestar, pero la risa ya estaba brotando de su garganta, incontrolable, imparable.

—¡No! —gritó, entre risas—. ¡No me avisaste!

—No —admitió él, con una dulzura que era casi cruel—. No te avisé.

Isabella sintió que la risa se apoderaba de ella por completo. Sus dedos se agarraron a la sábana, sus pies intentaron escapar, pero Matteo la sujetaba con una firmeza que era imposible de romper.

—Tranquila —dijo él, mientras su dedo continuaba su danza sobre el arco—. Esto solo acaba de empezar.

Isabella sintió que la risa se desvanecía lentamente, como una tormenta que se aleja después de haber arrasado todo a su paso. Su pecho subía y bajaba con respiraciones profundas, y su pie seguía apoyado sobre el muslo de Matteo, aún tembloroso por el cosquilleo que había recorrido su arco. Había sido intenso. Demasiado intenso. Pero ahora, mientras recuperaba el aliento, sintió que una calma extraña se instalaba en su cuerpo.

Matteo la miró en silencio durante unos segundos, con sus ojos verdes fijos en los de ella, y luego, sin mediar palabra, bajó su pie con cuidado y se levantó de la cama.

—Gírate —dijo, con una voz que era una orden más que una petición.

Isabella parpadeó, sorprendida por el cambio de tono. Hasta entonces, él había sido suave, casi tierno, preguntando siempre si se sentía cómoda. Pero ahora su voz era firme, sin concesiones.

—¿Girarme? —preguntó, con la voz aún temblorosa.

—Boca abajo —dijo él, sin explicación—. Ahora.

Isabella sintió que el corazón se le aceleraba. Había sido un viaje de ida y vuelta: boca abajo, boca arriba, y ahora de nuevo boca abajo. Pero no protestó. No podía. Algo en su voz, en la forma en que la miraba, le decía que no había espacio para la negociación.

Se movió lentamente sobre el colchón, sintiendo el roce de la sábana contra su piel desnuda mientras se giraba. Apoyó la mejilla sobre la almohada y estiró los brazos a los costados, quedando completamente expuesta, desde la nuca hasta los talones.

Matteo no dijo nada. Isabella escuchó el sonido de sus pasos alrededor de la cama, el crujido de la maleta al abrirse, el golpe suave de un frasco al ser colocado sobre la mesa de centro. Luego, el silencio. Un silencio que se alargaba, que se volvía denso, que la hacía sentir que algo estaba a punto de suceder.

Sintió una gota de aceite sobre su espalda, justo entre los omóplatos. Era fría, y la sensación la hizo estremecerse. Luego otra gota, más abajo, en la zona lumbar. Otra en el hombro derecho. Otra en el izquierdo. Otra en la parte superior de sus nalgas. Una tras otra, sin prisa, como si estuviera pintando un mapa sobre su piel con aceite de almendras.

Matteo dejó el frasco a un lado y, sin previo aviso, posó sus manos sobre su espalda. Isabella sintió el calor de sus palmas sobre la piel aceitada, y el contacto fue tan suave, tan resbaladizo, que su cuerpo entero se tensó en anticipación.

Comenzó a extender el aceite con movimientos largos y lentos, deslizando sus manos desde sus hombros hasta la base de su columna, desde sus costados hasta el centro de su espalda. El aceite hacía que sus manos se movieran con una facilidad que era casi líquida, y la sensación era tan extraña, tan diferente a cualquier cosa que hubiera sentido antes, que Isabella sintió que su piel se erizaba bajo su tacto.

Matteo no hablaba. Solo trabajaba en silencio, extendiendo el aceite por cada centímetro de su espalda, por sus costados, por la parte superior de sus brazos. Sus manos se movían con una precisión que era casi obsesiva, asegurándose de que no quedara ningún rincón sin cubrir.

—Ahora las piernas —dijo, con una voz que era apenas un susurro.

Isabella sintió que sus manos se deslizaban desde la parte inferior de su espalda hacia la parte superior de sus muslos, extendiendo el aceite sobre la piel de sus piernas. La sensación era resbaladiza, casi líquida, y ella sintió que sus piernas se aflojaban bajo su tacto.

—Las pantorrillas —dijo, y sus manos bajaron hacia la parte posterior de sus rodillas.

Isabella sintió que sus dedos se movían con la misma precisión de antes, extendiendo el aceite sobre los músculos de sus pantorrillas, sobre sus tendones, sobre la piel caliente de sus piernas. El aceite hacía que todo fuera más suave, más resbaladizo, más… vulnerable.

—Los pies —dijo, y sus manos se deslizaron hacia sus talones.

Isabella sintió que sus dedos se movían sobre la planta de sus pies, extendiendo el aceite con movimientos circulares. El contacto era suave, casi como una caricia, y ella sintió que su piel se erizaba bajo su tacto.

Matteo trabajó en silencio durante varios minutos, asegurándose de que cada centímetro de su cuerpo estuviera cubierto de aceite. Isabella sintió que su piel brillaba bajo la luz tenue de la habitación, que el aceite se mezclaba con el calor de su cuerpo, que todo su ser se volvía más suave, más vulnerable, más… expuesto.

Y entonces, sin mediar palabra, Matteo cambió de técnica.

Sin previo aviso, deslizó la yema de sus dedos por el costado izquierdo de su torso, justo donde terminaban sus costillas. La presión era tan ligera que apenas era un roce, pero el aceite hizo que el contacto fuera resbaladizo, casi líquido, y la sensación fue como una descarga eléctrica que recorrió todo su costado.

Isabella abrió los ojos de par en par. El cosquilleo era inmediato, intenso, y su cuerpo se tensó en anticipación.

—No te contengas —dijo Matteo, con una voz que era casi un susurro—. Solo déjate llevar.

Y antes de que Isabella pudiera procesar sus palabras, sus dedos comenzaron a moverse sobre sus costillas con una velocidad y una precisión que la dejaron sin aliento.

El cosquilleo se convirtió en una corriente, la corriente en una ola, la ola en una tormenta. Isabella sintió que la risa brotaba de su garganta sin que ella pudiera controlarla, una carcajada profunda que la sacudía entera y la hacía agarrarse a la almohada con todas sus fuerzas.

—¡AJAJAJAJAJA! —gritó, mientras sus dedos se movían sobre sus costillas sin piedad, sin descanso, sin ninguna intención de parar.

Isabella sintió que su cuerpo se retorcía bajo sus manos, que sus pies pataleaban contra el colchón, que su cabeza se movía de un lado a otro mientras la risa la consumía por completo. No podía pensar. No podía controlar su cuerpo. Solo podía reír, reír, reír.

—Sigue así —dijo Matteo, con una calma que contrastaba con el caos de Isabella—. Sin contenerte. Déjate llevar.

Isabella sintió que sus dedos se deslizaban hacia sus axilas, y el contacto fue aún peor. El aceite hacía que la piel fuera más sensible, más vulnerable, y el roce de sus dedos sobre esa zona tan íntima la hizo estallar en una carcajada aún más fuerte.

—¡AJAJAJAJAJA! —gritó, mientras su cuerpo se retorcía en la cama, intentando escapar de sus manos—. ¡AJAJAJAJAJA!

Pero él no la soltaba. Sus dedos se movían sin piedad sobre sus axilas, sobre sus costillas, sobre la parte superior de sus brazos, siempre con la misma velocidad, la misma intensidad, la misma precisión.

Isabella sintió que su rostro se enrojecía, que las lágrimas brotaban de sus ojos, que el estómago le dolía de tanto reír. Pero no podía parar. No quería parar. La risa era como una droga, como una liberación, como un río que se desbordaba y arrasaba todo a su paso.

Matteo deslizó sus dedos hacia su cintura, y el contacto en esa zona, justo donde su torso se encontraba con sus caderas, fue aún más intenso. Isabella sintió que su cuerpo entero se contraía bajo sus manos, que sus nalgas se tensaban, que sus piernas se movían sin control.

—¡AJAJAJAJAJA! —gritó, mientras sus dedos se movían sobre su cintura con la misma precisión que antes—. ¡AJAJAJAJAJA!

—Así —dijo Matteo, con la voz tranquila—. Así me gusta. Sin control. Sin vergüenza. Solo tú y la risa.

Isabella sintió que su cuerpo se rendía por completo. No podía luchar. No podía escapar. Solo podía reír, reír, reír, mientras sus dedos seguían su danza sobre su cuerpo aceitado, explorando cada centímetro de su piel con una crueldad que era casi tierna.

Y mientras la risa la consumía, Isabella sintió que algo se rompía en su interior. No era un dolor. Era una liberación. Como si todos los años de control, de máscaras, de secretos, se estuvieran desmoronando bajo el roce de sus dedos.

—Déjate llevar —repitió él, con la voz suave.

Y ella se dejó llevar.

Sin pensar. Sin resistirse. Solo riendo, riendo, riendo, mientras las manos de Matteo seguían su danza sobre su cuerpo, llevándola más allá de cualquier límite que ella hubiera conocido.

Isabella perdió la noción del tiempo. Podrían haber sido cinco minutos. Podrían haber sido veinte. Solo sabía que su cuerpo estaba cubierto de aceite, que sus costillas ardían de tanto reír, que sus axilas temblaban bajo el roce de sus dedos, que su cintura se contraía en espasmos de risa incontrolable.

No sabía cuándo había dejado de intentar escapar. No sabía cuándo había dejado de pensar. Solo sabía que, en algún momento, su cuerpo había dejado de luchar y se había rendido por completo a sus manos.

Cuando Matteo finalmente se detuvo, Isabella estaba jadeando, con lágrimas en los ojos y una sonrisa que no podía controlar. Su cuerpo seguía temblando, sacudido por los espasmos de la risa que aún resonaban en su pecho.

—¿Cómo te sientes? —preguntó él, con la voz suave.

Isabella intentó responder, pero solo pudo emitir un gemido que era mitad risa, mitad suspiro.

Matteo sonrió.

—Bien. Eso es bueno.

Y entonces, sin mediar palabra, sus dedos volvieron a posarse sobre sus costillas, y la risa de Isabella estalló de nuevo, más fuerte que antes, más salvaje, más incontrolable.

—¡AJAJAJAJAJA! —gritó, mientras su cuerpo se retorcía bajo sus manos—. ¡AJAJAJAJAJA!

Matteo no dijo nada. Solo sonrió mientras sus dedos continuaban su danza, llevándola una vez más al borde del abismo.

Isabella sentía que su cuerpo ya no le pertenecía. La risa había tomado el control de cada músculo, cada nervio, cada fibra de su ser. Sus costillas ardían, sus axilas temblaban, su cintura se contraía en espasmos que no podía detener. Y a pesar de todo, a pesar del caos que la consumía, no quería que parara.

Matteo retiró sus dedos de su cintura y, sin mediar palabra, deslizó sus manos hacia la parte inferior de su espalda. Isabella sintió el calor de sus palmas sobre la piel aceitada, justo donde su columna se encontraba con la curva de sus nalgas. El aceite hacía que el contacto fuera resbaladizo, casi líquido, y la sensación era tan extraña que su cuerpo se tensó en anticipación.

—Sigue riendo —dijo él, con una voz que era apenas un susurro—. No pares.

Y antes de que Isabella pudiera procesar sus palabras, sus dedos comenzaron a moverse sobre la parte superior de sus nalgas.

El contacto fue inmediato, eléctrico, y la risa de Isabella estalló de nuevo con una fuerza que la sorprendió a ella misma. El cosquilleo era diferente al de las costillas, más profundo, más intenso, como si sus manos estuvieran tocando algo que llevaba años dormido.

—¡AJAJAJAJAJA! —gritó, mientras su cuerpo se retorcía bajo sus manos—. ¡AJAJAJAJAJA!

Matteo no dijo nada. Sus dedos se movían sobre la piel aceitada con una precisión que era casi obsesiva, explorando cada curva, cada pliegue, cada centímetro de sus nalgas con la misma intensidad que antes. El aceite hacía que todo fuera más suave, más resbaladizo, más… vulnerable.

Isabella sintió que sus manos se deslizaban hacia la parte inferior de sus nalgas, justo donde se encontraban con la parte superior de sus muslos, y el cosquilleo se intensificó aún más. Su cuerpo se arqueó en la cama, sus dedos se agarraron a la almohada con todas sus fuerzas, y su cabeza se movió de un lado a otro mientras la risa la consumía por completo.

—¡AJAJAJAJAJA! —gritó, sin poder controlar su propia voz—. ¡AJAJAJAJAJA!

—Así —dijo él, con la voz tranquila—. Así me gusta. Sin control.

Y sus dedos continuaron su danza sobre sus nalgas, moviéndose con una velocidad que era implacable, sin piedad, sin ningún indicio de que fueran a detenerse.

Isabella sintió que sus piernas se movían sin control, que sus pies pataleaban contra el colchón, que su cuerpo entero se retorcía en espasmos de risa incontrolable. Pero no podía parar. No quería parar. La risa era como una ola que la arrastraba hacia algún lugar donde no había miedo, donde no había vergüenza, donde solo existía ella y las manos de él.

Matteo deslizó sus manos hacia la parte posterior de sus muslos, y el contacto fue aún más intenso. La piel de sus muslos era más sensible, más tierna, y el roce de sus dedos sobre esa zona la hizo estallar en una carcajada aún más fuerte.

—¡AJAJAJAJAJA! —gritó, mientras su cuerpo se retorcía en la cama—. ¡AJAJAJAJAJA!

Sus dedos se movían sin piedad sobre sus muslos, explorando cada centímetro de piel con una precisión que era casi cruel. El aceite hacía que todo fuera más resbaladizo, más líquido, como si sus manos estuvieran bailando sobre su piel.

Isabella sintió que su cuerpo se rendía por completo, que la risa se apoderaba de cada célula de su ser, que ya no podía distinguir dónde terminaba el cosquilleo y dónde comenzaba su propia respiración. Solo sabía que las manos de él seguían moviéndose, implacables, llevándola más allá de cualquier límite que hubiera conocido.

Matteo deslizó sus manos hacia la parte posterior de sus rodillas, y el contacto en esa zona fue como un relámpago que recorrió todo su cuerpo. La piel detrás de las rodillas era increíblemente sensible, y el roce de sus dedos sobre esa zona tan vulnerable la hizo gritar de risa.

—¡AJAJAJAJAJA! —gritó, mientras su cuerpo se arqueaba en la cama—. ¡AJAJAJAJAJA!

—Sigue —dijo él, con la voz suave—. Sigue riendo.

Isabella sintió que sus dedos se movían sobre la parte posterior de sus rodillas con una velocidad que era casi hipnótica, trazando círculos pequeños y rápidos que la hacían retorcerse sin control. Sus piernas intentaban escapar, pero él las sujetaba con una firmeza que era imposible de romper.

—¡AJAJAJAJAJA! —gritó, mientras su cuerpo se sacudía en espasmos de risa—. ¡AJAJAJAJAJA!

Matteo no dijo nada. Sus dedos continuaron su danza sobre sus rodillas, y luego se deslizaron hacia la parte posterior de sus pantorrillas, explorando cada centímetro de su piel con la misma intensidad de antes.

Isabella sintió que el cosquilleo se extendía por toda su pierna, desde la rodilla hasta el talón, como una corriente eléctrica que recorría cada fibra de su ser. Sus pies pataleaban contra el colchón, sus dedos se movían sin control, y su risa era tan fuerte que apenas podía respirar.

—¡AJAJAJAJAJA! —gritó, mientras su cuerpo se retorcía en la cama—. ¡AJAJAJAJAJA!

Sus dedos se movían sobre sus pantorrillas con una precisión que era casi obsesiva, explorando los músculos, los tendones, la piel caliente de sus piernas. El aceite hacía que todo fuera más suave, más resbaladizo, como si sus manos estuvieran esculpiendo algo sobre su piel.

Isabella sintió que su cuerpo se rendía por completo, que la risa se apoderaba de cada parte de su ser, que ya no podía pensar, solo sentir. Sentir sus manos, su calor, la forma en que sus dedos se movían sobre su piel sin piedad, sin descanso, sin ninguna intención de parar.

—No pares —dijo ella, entre carcajadas, sin saber si lo había dicho en voz alta o solo en su cabeza.

Matteo sonrió.

—No pienso parar.

Y sus dedos continuaron su danza sobre sus pantorrillas, luego hacia la parte superior de sus muslos, luego de nuevo hacia sus nalgas, luego hacia su cintura, llevándola una vez más al borde del abismo, donde solo existía la risa.

Isabella sintió que su cuerpo entero era un campo de batalla, y que él estaba ganando. Pero no le importaba. Por primera vez en su vida, no le importaba perder el control. Solo quería sentir, quería reír, quería dejarse llevar hasta el final.

—¡AJAJAJAJAJA! —gritó, mientras sus dedos seguían su danza sobre su cuerpo—. ¡AJAJAJAJAJA!

Y mientras la risa la consumía, Isabella supo que nunca, nunca, había estado tan viva.