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Esta serie es una secuela de la historia «El día que descubrí que mis pies son cosquilludos«.
Jennifer tiene 19 años. Mide 1,65, es delgada, de piel blanca y cabello castaño oscuro que casi siempre lleva suelto. Sus ojos color café transmiten la mezcla de curiosidad y timidez propia de alguien que apenas se abre camino en la vida universitaria. Viste ropa sencilla: jeans, camisetas cómodas y tenis que la acompañan en las caminatas largas del campus.
Estudia en la facultad de Humanidades, donde las mañanas comienzan temprano con clases de teoría literaria y terminan tarde entre apuntes, grupos de estudio y cafés apresurados. Su mochila siempre está llena de libros y cuadernos, pero desde hace unas semanas también carga con un pensamiento nuevo que la acompaña a todos lados: el recuerdo del día en que descubrió que sus pies eran más cosquilludos de lo que jamás imaginó.
Ese descubrimiento todavía la persigue. No porque le avergüence —al contrario, en el fondo lo recuerda con risa—, sino porque ahora cada vez que se quita los tenis en público, en la sala de yoga del gimnasio universitario, en la biblioteca cuando cruza las piernas, o en su propio apartamento al llegar cansada, piensa en lo fácil que sería que alguien más notara esa vulnerabilidad.
El secreto se siente como una marca invisible que ella sola conoce. Jennifer nunca había pensado que algo tan simple pudiera afectar tanto su día a día. Y, sin embargo, cuando camina por los pasillos del campus con sus tenis ajustados talla 36, imagina con nerviosismo lo que ocurriría si una amiga, jugando, se los quitara y rozara sus plantas.
Ese miedo la hace sonreír sola a veces. Otras, la pone incómoda. El recuerdo de Jack y Joe, los gemelos traviesos que la sorprendieron con sus dedos curiosos, vuelve a su mente como un eco. Desde ese día, Jennifer ya no es la misma: no solo es la estudiante aplicada ni la niñera responsable… también es una chica que convive con un secreto divertido que podría salir a la luz en cualquier momento.
Su rutina transcurre con normalidad. Se levanta temprano, prepara café y tostadas, toma el bus que la deja frente a la universidad, se sienta siempre en la tercera fila del aula. Durante las clases toma apuntes meticulosos, pero a veces, cuando cruza los brazos o alguien le da un toque en las costillas al pasar, un escalofrío de cosquillas le recorre el cuerpo y la distrae. Nadie lo nota, pero ella lo siente intensamente.
Las tardes son para estudiar en la biblioteca, aunque también se permite charlar con sus compañeras. Ahí, en esas conversaciones relajadas, a veces tiene el impulso de contar lo que le pasó, de confesar que es ridículamente cosquilluda. Pero se guarda el secreto, imaginando las risas que provocaría.
Jennifer vive una doble vida sin darse cuenta: de puertas afuera es la universitaria aplicada que todos ven; por dentro, carga con la certeza de que un simple roce puede hacerla perder la compostura en segundos.
En su clase de teoría literaria, Jennifer siempre ocupa el mismo asiento, tercera fila junto a la ventana. Dos filas más atrás, en la esquina, se sienta Esteban. Nadie sabe mucho de él. Delgado, con gafas de marco grueso, camisas arrugadas y siempre con un libro distinto en las manos. No participa en clase, no habla con nadie, y cuando alguien intenta acercarse, responde con monosílabos que terminan por alejar a cualquiera.
Jennifer apenas repara en él. Lo ha visto un par de veces levantar la vista de sus apuntes, como si quisiera decir algo, pero enseguida vuelve a esconderse en su cuaderno. Para ella, Esteban es solo “ese chico raro que nunca habla”.
Lo que Jennifer no sabe es que Esteban guarda un secreto mucho más intenso que su aparente apatía. Desde hace meses la observa en silencio. No con malicia, sino con una fijación que él mismo no se atreve a confesar: desde que notó la forma en que ella se acomoda en clase, cruzando las piernas bajo la mesa, o cuando se quita los tenis durante las largas horas de estudio en la biblioteca, algo en su mente se enciende.
Esteban tiene un fetiche extraño, uno que lo ha acompañado desde que era niño: las cosquillas. No cualquier cosquilla, sino las que se hacen en los pies. Y en Jennifer encontró, sin buscarlo, la protagonista de sus fantasías silenciosas.
Cada vez que ella desliza los pies dentro de sus tenis blancos, Esteban imagina lo contrario: verlos expuestos, vulnerables, descubriendo si son tan sensibles como él cree. En su mente, ha fantaseado cientos de veces con rozar sus plantas con la yema de sus dedos, arrancarle carcajadas imposibles de controlar, verla retorcerse y rogar que pare.
Sabe que es imposible. Jennifer ni siquiera le dirige la palabra. Para ella, él no existe. Pero esa indiferencia solo alimenta más su imaginación. Mientras el profesor explica sobre narrativa contemporánea, Esteban escribe en los márgenes de su cuaderno frases que nadie debe leer: “¿Cómo reiría? ¿Cuánto aguantaría? ¿Se enojaría o jugaría?”.
El secreto de Jennifer —su hipersensibilidad a las cosquillas— se cruza de manera invisible con el secreto de Esteban —su deseo oculto—. Ninguno sabe todavía lo cerca que están esos mundos de chocar.
En la universidad, Esteban pasa desapercibido. Mientras todos conversan, ríen o comparten en los pasillos, él camina en silencio con su mochila desajustada, los audífonos colgando sin música y la mirada fija en el suelo. Los demás lo consideran antipático, casi invisible, pero en realidad Esteban habita un universo propio donde cada rostro femenino que pasa frente a él se convierte en el inicio de una fantasía.
No solo piensa en Jennifer. A veces, cuando una de sus compañeras se quita las sandalias para descansar en la cafetería, Esteban desvía la mirada como si no le importara… aunque por dentro su mente ya construye una escena. Imagina acercarse con cuidado, atrapar esos pies descalzos entre sus manos y provocar un estallido de risas involuntarias con apenas un roce.
En las aulas grandes, cuando alguna profesora se sienta en el escritorio y cruza las piernas, mostrando apenas un zapato a punto de caer, él no escucha la lección. Solo imagina qué pasaría si, en ese instante, alguien deslizara un dedo por la curva de esa planta escondida.
Esteban nunca lo dice. Jamás lo intentaría. Sabe que su obsesión es algo que debe ocultar bajo capas de silencio y aislamiento. Pero cada día, cada encuentro fortuito en los pasillos, le da nuevo material para fantasear.
Jennifer, sin darse cuenta, es la protagonista más recurrente de ese mundo privado. Sus tenis blancos, las veces que estira los pies bajo la mesa en plena clase, o el simple gesto de rascarse el tobillo lo hacen perderse en ensoñaciones. Ella es amable con todos, menos con él: no lo trata mal, simplemente lo ignora, como hacen los demás. Y esa indiferencia lo empuja más adentro de su propio laberinto mental.
En su cuaderno, entre apuntes de literatura, se esconden trazos y palabras que no deberían estar ahí: dibujos de pies femeninos, líneas que simulan dedos rozando plantas, frases sueltas como “resistiría” o “no tendría escapatoria”. Nadie las ha visto. Nadie sospecha nada.
Mientras Jennifer sigue con su rutina de universitaria aplicada, Esteban continúa en las sombras, alimentando su obsesión en silencio. Y aunque todavía no hay un contacto real, el simple hecho de compartir el mismo espacio ya es suficiente para que él sienta que vive dos vidas: la que todos ven, y la que solo existe en su imaginación.
Los jueves en la tarde, Jennifer se une a un pequeño grupo de yoga de la universidad. No es un equipo formal, más bien un conjunto de estudiantes que aprovechan las zonas verdes del campus para desconectarse del estrés académico. El césped fresco, las colchonetas de colores y el aire libre crean un ambiente relajante que ella disfruta.
Jennifer viste su ropa deportiva ajustada, el cabello recogido en una coleta alta y, como siempre, se descalza apenas llega. Sus tenis y calcetines quedan a un lado de la colchoneta. Es un gesto natural para ella, pero sin saberlo, cada vez que flexiona los dedos o apoya la planta contra el césped, alguien la observa muy de cerca.
Esteban descubrió las sesiones por casualidad. Una tarde, mientras caminaba hacia la biblioteca, vio al grupo reunido bajo los árboles y entre ellos reconoció la silueta de Jennifer. Desde entonces, cada jueves se convierte en un espectador invisible. No participa, no se acerca demasiado: simplemente se sienta con un libro en las bancas cercanas, fingiendo leer mientras su mirada se escapa hacia el césped.
Los movimientos del yoga son, para él, una tortura deliciosa. Cuando Jennifer estira los brazos hacia arriba y se inclina hacia adelante, sus pies quedan expuestos, tensos, los dedos extendidos contra la hierba. En la postura del perro boca abajo, Esteban casi contiene la respiración: ahí están, las plantas completas a la vista, rosadas, suaves, vulnerables.
Nadie lo nota. Los demás se concentran en su respiración, en mantener el equilibrio, pero Esteban no sigue ninguna secuencia. Solo imagina. En su cabeza, no hay posturas de yoga, sino un juego cruel y secreto: alguien atrapando esos pies desnudos, inmovilizándolos mientras Jennifer intenta mantener la compostura sin éxito, estallando en carcajadas en medio del césped.
Él sabe que jamás podría acercarse. Lo que hace ya es suficiente riesgo: esconderse entre las sombras, observar con disimulo, vivir en silencio lo que no se atreve a confesar. Sin embargo, cada semana el impulso crece. Cada jueves siente que se acerca un paso más a romper la distancia entre su mundo privado y la realidad.
Jennifer, ajena a todo, respira hondo, sonríe con sus compañeras y recoge sus cosas al final de la práctica. Para ella es una rutina más. Para Esteban, es un ritual secreto. Un momento en que su obsesión late más fuerte, mientras sueña con el día en que la risa contenida de Jennifer no sea solo producto de su imaginación.
El cielo se oscurece rápido ese jueves. Justo cuando el grupo de yoga termina la última postura, las primeras gotas comienzan a caer sobre el césped. Jennifer se apresura a enrollar su mat, guarda su botella de agua y busca sus chanclas rosas que había dejado junto a la mochila.
—¡Uy, no! —exclama entre risas con sus compañeras—. Nos vamos a empapar.
Cada una recoge lo suyo y sale en distintas direcciones. Jennifer, con paso rápido y ligero, se calza las chanclas y toma el sendero que cruza los jardines hacia la salida lateral del campus.
Lo que no sabe es que Esteban ya la espera. Durante días, él ha observado cuál es su camino habitual y, aprovechando la lluvia, dejó caer disimuladamente una pequeña botella de agua en el suelo de losas lisas, creando un charco resbaladizo. Un plan arriesgado, casi absurdo, pero en su mente justificable: necesitaba un momento para acercarse a ella.
Y ocurre. Jennifer pisa el suelo mojado, y en un segundo la chancla se desliza bajo su pie.
—¡Ahhh! —grita, perdiendo el equilibrio. Sus cosas vuelan hacia un lado y las chanclas literalmente salen despedidas, quedando unos metros atrás.
Jennifer termina en el suelo, descalza, con el mat a medio desenrollar. Antes de que pueda reaccionar, Esteban ya está allí, fingiendo sorpresa como si justo pasara por casualidad.
—¿Estás bien? —pregunta, extendiéndole la mano.
Jennifer, un poco avergonzada, acepta la ayuda. —Sí, sí… qué torpe. La lluvia lo deja todo resbaloso.
Mientras la levanta, Esteban aprovecha el momento. Ella se apoya sobre un pie mientras busca recuperar el equilibrio, y él, inclinado, toca sutilmente la planta de su pie derecho con el dorso de su dedo. Apenas un roce, lo suficiente para que Jennifer dé un pequeño respingo.
—¡Ay! —exclama, encogiéndose un poco y mirándolo sorprendida.
—¿Te duele el pie? —pregunta Esteban con voz neutra, escondiendo el impulso que lo consume por dentro.
Jennifer sacude la cabeza, todavía con una sonrisa nerviosa. —No, no… es que… me dio cosquillas, nada más.
Se agacha para recoger sus chanclas mojadas y vuelve a calzárselas. Esteban la observa en silencio, el corazón latiéndole con fuerza. Para él, ese instante fugaz significa mucho más que un accidente: es la primera confirmación de lo que siempre sospechó. Jennifer es vulnerable, y ahora lo sabe con certeza.
Ella, sin imaginar las intenciones ocultas de su compañero, lo agradece con naturalidad. —Gracias por ayudarme, Esteban.
Él asiente sin mirarla demasiado. —De nada.
Ambos siguen su camino, cada uno con pensamientos distintos. Jennifer solo quiere llegar a casa y secarse. Esteban, en cambio, saborea en su memoria el roce leve de aquella planta, como si hubiera abierto la puerta a un mundo que ya no puede dejar atrás.
Jennifer llega esa noche a su apartamento con el cabello aún húmedo por la lluvia. Se cambia de ropa, enciende su portátil y abre la videollamada con sus padres. Lo que empieza como una charla rutinaria pronto toma un giro serio: la situación económica en casa está complicada, y ya no podrán seguir enviándole dinero con la misma frecuencia.
—Hija, ya eres adulta —le dice su padre con tono firme pero cariñoso—. Sabemos que puedes organizarte. Trabajas como niñera, ¿no?
—Sí… pero no es suficiente —responde ella, bajando la mirada.
Su madre intenta suavizarlo: —Con lo que ganes, más lo que podamos enviar, deberías ajustarte.
Jennifer asiente, aunque por dentro sabe que la cuenta no da. Entre los libros, la comida y el arriendo, el dinero se va demasiado rápido. Termina la llamada con un nudo en el estómago y una idea dando vueltas en su cabeza: necesita un ingreso extra, algo que realmente marque la diferencia.
Esa misma noche, mientras navega en su portátil, abre distintos portales de empleo: trabajos de medio tiempo, tutorías, call centers. Todos pagan poco o exigen más horas de las que puede dar con su horario universitario. Frustrada, se desplaza cada vez más, hasta caer en páginas que no son precisamente convencionales.
En un foro de anuncios alternativos, un título llama su atención:
“Se buscan chicas universitarias para proyectos artísticos alternativos. Buen pago inmediato. Interesadas en cosquillas, escribir a…”
Jennifer parpadea varias veces. ¿Cosquillas? Su mente se activa de inmediato: desde aquella tarde en casa de Jack y Joe, y ahora con lo que pasó bajo la lluvia, sabe demasiado bien lo vulnerable que es a las cosquillas. ¿De verdad alguien pagaría por eso?
Curiosa, hace clic. El anuncio se amplía con más detalles:
“Agencia en expansión busca modelos femeninas para proyectos relacionados con el fetiche de cosquillas. Trabajo discreto, flexible, solo para mayores de edad. Excelente compensación por sesión. No se requiere experiencia. Interesadas, enviar correo con datos básicos y disponibilidad.”
Jennifer se queda inmóvil frente a la pantalla. Parte de ella quiere cerrar la pestaña y olvidar el asunto. Pero otra parte —quizás la que recuerda lo apretado de su bolsillo y la insistencia de sus padres— la empuja a pensarlo dos veces.
—¿Qué es lo peor que podría pasar? —murmura para sí misma, mordiendo el labio.
La idea de exponerse a ese mundo desconocido la intimida, pero también la intriga. Respira hondo, abre un nuevo correo y comienza a escribir un mensaje corto:
“Hola, soy Jennifer, tengo 19 años, soy estudiante universitaria. Vi su anuncio y estoy interesada en conocer más detalles sobre el trabajo. Quedo atenta.”
Duda unos segundos antes de enviar. Da clic y el mensaje vuela. En ese instante, Jennifer no sabe que esa decisión marcará el inicio de una nueva etapa en su vida: una donde su risa incontrolable podría convertirse en su forma más inesperada de ganarse la vida.
Al día siguiente, cuando Jennifer revisa su bandeja de entrada, encuentra un nuevo correo con el asunto:
“Gracias por tu interés, Jennifer”
El corazón le late más rápido al abrirlo. El mensaje es directo, sin rodeos:
“Hola Jennifer, gracias por escribirnos. Para poder avanzar necesitamos confirmar algunos datos básicos:
– Tu edad (ya vimos que mencionaste 19, por favor confírmalo).
– Rasgos físicos: estatura, peso, color de cabello, ojos y piel.
– Cuéntanos si eres cosquilluda y en qué partes del cuerpo.
– Dinos cuál consideras que es tu punto más sensible a las cosquillas.
Además, te pedimos enviar tres fotos recientes: una de tu rostro, otra de cuerpo completo (preferiblemente casual, descalza), y una de las plantas de tus pies. Esto es requisito para nuestra base de datos y para evaluar tu perfil.
Todo el material se maneja con estricta confidencialidad. Esperamos tu respuesta. Saludos.”
Jennifer se queda mirando la pantalla varios segundos. Es más explícito de lo que esperaba, pero la formalidad del tono la tranquiliza. No hay palabras vulgares ni frases raras, parece un procedimiento normal… dentro de lo extraño que resulta.
Suspira, se pasa una mano por la frente y abre un documento en blanco. Comienza a escribir su respuesta:
*“Hola, muchas gracias por responder. Confirmo que tengo 19 años.
Mido 1,65 metros, peso 52 kilos, tengo el cabello castaño oscuro, ojos color café y piel blanca.
Siempre he sido muy cosquilluda. En general, siento cosquillas en las axilas, las costillas y la cintura, pero también en los muslos y la parte baja de la espalda.
Hace poco descubrí que mis pies son mucho más sensibles de lo que pensaba. De hecho, creo que mi punto más hipercosquilloso son las plantas de mis pies. No puedo resistir ni el más mínimo roce.
Adjunto las fotos solicitadas:
-
Rostro
-
Cuerpo entero, descalza
-
Plantas de mis pies
Quedo atenta a su respuesta.
Saludos, Jennifer.”*
Con el texto listo, abre la galería de su celular. Se toma un autorretrato sencillo en su cuarto: el rostro iluminado por la luz de la ventana, sin maquillaje excesivo. Luego se pone de pie frente al espejo, viste jeans cortos y una camiseta blanca, descalza sobre el suelo de madera. Por último, coloca el teléfono en modo temporizador y se sienta en la cama, estirando las piernas para mostrar ambas plantas juntas, limpias y rosadas, enfocando bien la toma.
Mira las fotos antes de enviarlas. Su cara se enciende de pudor. Nunca había hecho algo así, y menos para desconocidos. Pero piensa en el dinero, en la presión de sus padres, en sus gastos, y se convence de dar clic en “Enviar”.
El mensaje se va. La pantalla queda en silencio. Jennifer se recuesta en la silla con el estómago revuelto: mezcla de nervios, curiosidad y un presentimiento extraño de que acaba de abrir una puerta de la que quizás ya no pueda salir.
Apenas amanece el viernes, Jennifer revisa su celular. Entre las notificaciones aparece un nuevo correo con el mismo remitente del día anterior.
Asunto: “Confirmación de entrevista y primera sesión”
Traga saliva y abre el mensaje:
“Hola Jennifer,
Gracias por tu pronta respuesta y por la información enviada. Tu perfil encaja perfectamente con lo que estamos buscando.
Nos gustaría conocerte en persona y realizar una primera sesión de prueba (remunerada) para que te familiarices con el trabajo y podamos ver tu desempeño.
La cita es para hoy, viernes, a las 11:00 a.m., en nuestra oficina/estudio ubicada en el centro de la ciudad. Adjuntamos dirección y número de contacto.
Por favor confirma tu asistencia lo antes posible.
Atentamente,
Agencia Fetish Casting”
Jennifer se queda con los ojos fijos en la pantalla. El corazón le late fuerte: ¿tan rápido? Ni siquiera han pasado 24 horas desde que envió sus fotos.
Antes de responder, abre su agenda digital. Revisa el horario de la universidad: viernes en blanco, sin clases, sin compromisos. Un suspiro se le escapa de los labios.
—Bueno… no tengo excusa —murmura, mordiéndose el labio inferior.
Vuelve al correo, escribe un mensaje corto y formal:
“Hola, confirmo mi asistencia a la cita de hoy viernes a las 11:00 a.m. Nos vemos allí.
Saludos, Jennifer.”
Le da clic en “Enviar” y de inmediato siente una mezcla de adrenalina y nervios recorrerle el cuerpo. Cierra el portátil y se levanta. Tiene pocas horas para alistarse, y por primera vez en su vida va a un lugar que no sabe bien cómo describir: una entrevista, un casting… o tal vez el inicio de una experiencia que no se parece a nada que haya vivido antes.
Mientras prepara su ropa, su mente viaja al yoga del día anterior, a la sensación del césped bajo sus pies y, sobre todo, al accidente de la lluvia y ese roce extraño con Esteban. Todo parece encadenarse en una sucesión de señales que ella no termina de entender.
Jennifer se mira al espejo y suelta una risa nerviosa. —¿En qué me estoy metiendo? —se pregunta en voz baja.
Pero ya es demasiado tarde para echarse atrás. A las 11 en punto, su nueva vida empieza.
Jennifer abre el armario y piensa en qué ponerse. No quiere llamar demasiado la atención en el camino, así que opta por lo sencillo: un jean ajustado azul oscuro, una camiseta blanca de algodón y sus Converse negras, acompañadas de unas medias tobilleras grises. Se siente cómoda y normal, como cualquier estudiante que va a clase.
Sobre la cama extiende el short deportivo negro y la camisilla tipo esqueleto blanca que le pidieron llevar. Dobla las prendas con cuidado y las guarda dentro de su mochila universitaria, como si fueran un secreto que nadie más debía descubrir. Mete también una botella de agua, su billetera, el celular y un pequeño neceser.
Se ata el cabello en una coleta alta y se mira al espejo. Su reflejo le devuelve la imagen de una chica universitaria común y corriente, aunque por dentro el torbellino de emociones la hace sentir de todo menos tranquila.
—Es solo una entrevista… y una sesión de prueba —se dice en voz baja, intentando convencerse.
Minutos después, baja al garaje del edificio y saca su bicicleta color menta. Ajusta los frenos, se coloca la mochila en la espalda y comienza a pedalear rumbo al centro de la ciudad. El aire fresco de la mañana le da en el rostro, y por un momento eso la relaja. Sin embargo, cada semáforo que cruza le recuerda a dónde se dirige.
Mientras avanza entre calles y ciclovías, piensa en lo insólito de todo esto:
—Ayer estaba en yoga, casi me mato resbalando… y hoy estoy yendo a una agencia de fetiches. Vaya giro de vida, Jennifer.
La mezcla de nervios y curiosidad crece con cada pedalazo. Sabe que cuando deje la bicicleta en la entrada del edificio, ya no habrá vuelta atrás.
Después de casi media hora pedaleando, Jennifer llega al punto marcado en el mensaje. Se detiene frente a un edificio de fachada gris, con muros desconchados y ventanas cubiertas con rejas oxidadas. El letrero de la entrada está borrado por el sol y el tiempo; parece un lugar abandonado más que una oficina de agencia.
Jennifer frunce el ceño y aprieta el celular en la mano.
—¿Será aquí? —murmura.
Revisa el mensaje nuevamente: la dirección coincide. Suspira hondo, apoya la bicicleta en un poste y se acerca a la puerta metálica que tiene un timbre casi escondido. Toca una vez, y por un instante, el silencio del lugar la hace dudar si alguien contestará.
De repente, la puerta chirría y se abre apenas unos centímetros. Una mujer de unos 30 años, de cabello rojo intenso recogido en una coleta alta, se asoma con una sonrisa amable que contrasta con el aspecto lúgubre del edificio.
—Hola, ¿Jennifer? —pregunta con voz clara.
—Sí… soy yo —responde la chica, un tanto nerviosa.
La mujer abre más la puerta y extiende la mano.
—Encantada, soy Claudia, la coordinadora. Bienvenida, pasa por favor.
Jennifer duda un segundo, pero la calidez del saludo y el tono seguro de Claudia le transmiten cierta confianza. Da un paso al interior. Apenas cruza la puerta, la atmósfera cambia: aunque la fachada parece descuidada, por dentro el pasillo está limpio, iluminado con luces blancas y con un ligero aroma a ambientador cítrico.
Claudia sonríe al notar su expresión.
—Sí, lo sé, desde afuera no parece gran cosa, pero aquí adentro todo está en orden. No te preocupes, estás en buenas manos.
Jennifer asiente en silencio, apretando las correas de su mochila. Sus ojos recorren las paredes decoradas con algunos cuadros modernos y un sofá negro en la recepción. A pesar de las primeras dudas, algo dentro de ella empieza a relajarse… aunque los nervios aún no desaparecen.
Claudia camina delante de Jennifer por un pasillo silencioso hasta abrir una puerta lateral. El cuarto es amplio, iluminado con lámparas de techo. En el centro, un par de sillas negras y, frente a ellas, una camilla acolchada que a primera vista parece de masajes… aunque los cinturones de cuero ajustados a los extremos no dejan lugar a dudas: aquello está preparado para inmovilizar.
Jennifer traga saliva, observando cada detalle.
—¿Esto es… real? —pregunta con voz baja, casi temiendo la respuesta.
Claudia sonríe con naturalidad, como si hablara de lo más cotidiano.
—Sí, absolutamente real. Aquí grabamos sesiones para clientes que pagan por ver cosquillas auténticas. No hay trucos ni falsedad: buscamos chicas que sean genuinamente cosquilludas, como tú.
Se sientan en las sillas, frente a frente. La entrevista fluye: Claudia le explica la dinámica, los límites que siempre se respetan, la duración de las sesiones y, sobre todo, el pago generoso que recibiría después de cada grabación. Jennifer escucha con atención, tratando de asimilar todo mientras juguetea con sus dedos nerviosos.
—¿Estás de acuerdo con lo que hemos conversado? —pregunta Claudia finalmente, inclinándose hacia ella con un tono serio pero cordial.
Jennifer, tras unos segundos de silencio, asiente.
—Sí… estoy de acuerdo.
—Perfecto —responde Claudia con una sonrisa satisfecha—. Entonces dime, ¿trajiste el short y la camisilla que te pedimos?
—Sí, aquí los tengo —dice Jennifer, señalando su mochila.
—Muy bien. Puedes cambiarte en el baño, está al final del pasillo. Te esperamos aquí.
Jennifer se levanta con el corazón acelerado, toma sus cosas y camina hasta el baño. Cierra la puerta detrás de sí y se apoya un momento en el espejo, respirando profundo. Se cambia despacio: se quita el jean, los tenis, las medias y la camiseta, quedando finalmente con el short negro y la camisilla blanca tipo esqueleto. Guarda la ropa en la mochila, toma valor y regresa descalza, con las plantas de sus pies rozando el suelo frío.
Diez minutos después, entra nuevamente a la sala. Claudia la observa de arriba abajo, asintiendo con aprobación.
—Muy bien, Jennifer. Ahora necesito que te acuestes en la camilla, con los brazos extendidos hacia arriba y las piernas estiradas.
Jennifer obedece con cierta timidez. Se tumba sobre la camilla, sintiendo la superficie acolchada bajo su espalda. Estira los brazos sobre su cabeza, luego las piernas hacia abajo.
Con una calma profesional, Claudia toma las correas de cuero y las ajusta alrededor de sus muñecas y tobillos. El sonido del clic metálico resuena en el cuarto, marcando cada punto de inmovilización.
Jennifer traga saliva otra vez, consciente de que ahora está completamente vulnerable. Claudia le sonríe, dándole una palmadita suave en el hombro.
—Tranquila. Todo está bajo control.
Jennifer, con las muñecas y tobillos asegurados a la camilla, siente cómo el silencio de la sala se vuelve más pesado. Claudia se levanta, cruza el cuarto y abre una puerta lateral.
—Pueden pasar, chicas —anuncia con voz firme.
De inmediato entran varias mujeres, todas entre los treinta y cuarenta años, vistiendo bikinis de distintos colores. Sus sonrisas son seguras, cómplices, como si fueran un equipo acostumbrado a este tipo de sesiones. Jennifer abre los ojos con sorpresa y el corazón se le acelera.
Claudia, con un gesto pausado, se quita la bata blanca de tipo “doctor” que llevaba hasta ese momento y queda también en bikini, uniéndose al grupo. En total son ocho mujeres que se acomodan alrededor de la camilla, formando un círculo que encierra a Jennifer.
Jennifer las observa con nervios y un pequeño temblor en el cuerpo. Su respiración se agita.
—¿Ocho? ¿Todas… conmigo? —pregunta con voz temblorosa, aunque nadie parece querer tranquilizarla.
Claudia se coloca justo frente a los pies descalzos de Jennifer y sonríe.
—Muy bien, chicas, ya saben lo que sigue… ¡iniciamos!
Sin más aviso, las ocho mujeres se abalanzan suavemente sobre Jennifer, que apenas tiene tiempo de emitir un grito ahogado antes de que las primeras uñas y dedos recorran su piel.
—¡Jajajajajajajajaja! ¡No, no, noooooo! —estalla Jennifer, sacudiéndose en la camilla, aunque las correas mantienen su cuerpo firme.
Unas la atacan en las costillas, otras en las axilas, otras en el vientre y los muslos. La camilla vibra con sus intentos de escapar.
Claudia, mientras tanto, concentra toda su atención en las plantas de los pies de Jennifer. Apoya una mano firme en el tobillo y, con la otra, comienza a rascar suavemente con sus uñas, de arriba abajo, sin piedad.
—¡AAAAJAJAJAJAJAJAJA! ¡ME MUEROOOOO! ¡Jajajajajajajaja! —ríe Jennifer a carcajadas, arqueando la espalda y tirando de las correas con desesperación. Sus pies tiemblan, se encogen, intentan escapar de ese contacto que la vuelve loca, pero Claudia no le da tregua.
Las risas se vuelven un torrente imparables, llenando la sala con un eco juguetón, mientras las ocho mujeres se coordinan entre sí para no dejar ni un centímetro de su piel sin atención. Jennifer se retuerce como loca, entre carcajadas y gritos, viviendo su primer gran reto en aquel mundo que apenas empieza a conocer.
Las carcajadas de Jennifer ya llenan la sala como una tormenta alegre y desesperada. Ocho pares de manos exploran sin piedad cada rincón de su cuerpo, y Claudia, implacable, sigue rascando las plantas de sus pies como si fueran su tesoro más vulnerable.
Entre tanto bullicio, Claudia se inclina hacia una de las cámaras instaladas en la sala y sonríe con seguridad.
—Queridos espectadores, bienvenidos a nuestra transmisión en vivo —anuncia con voz clara y entusiasta, mientras sus uñas no dejan de recorrer los pies de Jennifer, provocándole nuevos gritos de risa—. Hoy tenemos a una chica muy especial: les presento a Jennifer, universitaria de 19 años, estudiante de Psicología… y, como pueden comprobar, ¡extremadamente cosquilluda!
Jennifer intenta sacudir la cabeza, como si pudiera negar todo lo que está ocurriendo, pero solo logra hundirse más en la ola de risas que la desborda.
—¡Jajajajajajajajaja! ¡Nooooooo, jajajajajajajaja, por favorrrrrr!
Claudia continúa dirigiéndose a la cámara mientras la tortura de cosquillas no se detiene ni un segundo.
—Recuerden, si quieren que hagamos énfasis en alguna parte del cuerpo de Jennifer —ya sean sus axilas, costillas, muslos o sus hipersensibles pies—, solo deben escribir en el chat y hacer su donación, en dólares o en bitcoins.
Las demás mujeres sueltan pequeñas risas cómplices mientras redoblan sus ataques: dos se concentran en las axilas, otras en las costillas, una más en el vientre, mientras Claudia no cede ni un instante en los pies.
Jennifer, roja de tanto reír, apenas logra balbucear entre carcajadas:
—¡Nooooo, jajajajajaja, basta, basta, no puedoooooo, jajajajajajaja!
Claudia le acaricia brevemente un tobillo, como si fuera una caricia tranquilizadora, aunque en seguida vuelve a rascarle las plantas con energía.
—Muy bien, Jennifer, respira… todavía queda mucho por disfrutar.
Y las carcajadas continúan resonando, mientras la transmisión sigue su curso y el contador de donaciones comienza a aumentar en la pantalla.
Claudia lanza una mirada rápida a la pantalla grande que muestra el chat en vivo. En cuestión de segundos, los mensajes empiezan a fluir a una velocidad increíble:
“¡Axilas!”
“Más en las costillas, por favor.”
“La cinturaaaa, hagan énfasis ahí.”
“¡El cuello, el cuello!”
Claudia sonríe complacida.
—Bueno, ya lo escucharon, chicas… ¡concentrémonos arriba!
Las ocho mujeres obedecen al instante, escalando la intensidad hacia la parte superior del cuerpo de Jennifer. Dos se acomodan a cada lado de su torso y meten los dedos en las costillas, provocándole un estallido de risa salvaje. Otra se enfoca en sus axilas, moviendo los dedos como arañitas implacables. Otras dos le recorren la cintura, y una más se inclina hacia su cuello, soplando aire y rozando con uñas y puntas de dedos.
La sala parece vibrar con las carcajadas de Jennifer, que ya no tienen pausa.
—¡JAJAJAJAJAJAJA NOOOOOOO, JAJAJAJAJAJAJAJAA! ¡ME MUEROOOOO! ¡Jajajajajajajajajaja!
Las cámaras registran cada ángulo: una enfocando sus pies inmóviles, otra el trabajo coordinado de las mujeres en la parte superior, y la más destacada, una cámara exclusiva apuntando a su rostro en primer plano, mostrando la mezcla de risa incontrolable, lágrimas de alegría y desesperación que brotan de sus ojos, y su piel enrojecida por el esfuerzo.
Lo que Jennifer jamás habría imaginado es que, entre los cientos de espectadores conectados a la transmisión, había un usuario muy particular. Esteban, su compañero de universidad, sentado frente a la pantalla de su computador en la penumbra de su habitación, observaba con fascinación absoluta.
Sus ojos no parpadeaban mientras veía cómo Jennifer se retorcía atada, vulnerable, riendo a carcajadas mientras ocho mujeres la torturaban con cosquillas sin piedad. Aquello era la representación perfecta de lo que siempre había fantaseado: ver a Jennifer perder el control por culpa de sus pies, sus costillas y cada parte sensible de su cuerpo.
Con una sonrisa torcida, Esteban se acomodó frente al teclado, disfrutando cada segundo del espectáculo secreto, sabiendo que ella jamás sospecharía que él estaba allí, viéndolo todo.
Claudia se acerca de nuevo a la pantalla para revisar el chat en vivo. El flujo de mensajes es tan rápido que parece un río imparable: corazones, emojis de risas, pedidos desesperados de más cosquillas. De pronto, un aviso brillante aparece en el centro de la pantalla:
💎 “estenerd25 ha donado 0.25 BTC” 💎
El mensaje se repite varias veces, acompañado de aplausos virtuales y reacciones coloridas. Debajo, un comentario resaltado:
“¡Concéntrense en las plantas de sus pies! ¡Sin piedad!”
Claudia sonríe, satisfecha.
—Bueno, chicas… ya saben lo que significa. Cuando alguien es tan generoso, hay que complacerlo. Todas abajo, vamos a darle cariño a los pies de Jennifer.
Las ocho mujeres se mueven en sincronía, descendiendo hacia el extremo de la camilla donde los tobillos de Jennifer siguen sujetos. En un instante, diez, veinte dedos comienzan a recorrer sus plantas vulnerables: desde el talón hasta la punta de los dedos, sin dejar un solo milímetro sin atención.
Claudia se coloca justo frente a ella, apoyando firmemente un pie de Jennifer contra su muslo y usando ambas manos para rascar con uñas largas cada curva de la piel suave.
—¡JAJAJAJAJAJAJAJAJAJAJAAA! ¡NOOOOOOOOOO! ¡LOS PIEEEEEEEES, JAJAJAJAJAJAJAJAA! ¡ME MUEROOOOO, JAJAJAJAJAJAJAJA! —grita Jennifer, perdiendo todo control, revolcándose en la camilla sin poder escapar de la marea de cosquillas.
La cámara enfocada a su rostro muestra la desesperación divertida: lágrimas bajando por sus mejillas, su boca abierta en una risa interminable, su cuello enrojecido por el esfuerzo.
El chat en vivo explota con mensajes de emoción, emojis de fuego y carcajadas escritas en mayúsculas. Pero detrás del nick “estenerd25”, quien sonríe con satisfacción es Esteban, oculto en la comodidad de su habitación.
Había fantaseado miles de veces con hacerle cosquillas a Jennifer, y aunque no estaba ahí físicamente, ver cómo ocho mujeres atacaban sin descanso las plantas de sus pies hipercosquilludos era para él el clímax de un sueño largamente guardado. Y lo mejor: todo gracias a su donación, él era quien dirigía ese momento.
Claudia, mirando la cámara, añade en tono cómplice:
—Y este regalito va dedicado a nuestro querido “estenerd25”. ¡Gracias por tu generosidad!
Jennifer, entre carcajadas incontenibles, ni siquiera logra entender lo que dicen; está demasiado ocupada intentando respirar entre risas, completamente derrotada por el ataque a sus pies.
La sala vibra con las carcajadas de Jennifer, pero el verdadero estruendo está en la pantalla. El contador de donaciones no deja de subir: mensajes, emojis y cantidades en dólares y bitcoins aparecen sin pausa. Claudia lanza una mirada cómplice al resto del equipo y sonríe satisfecha.
—¡Sigan, chicas! La audiencia está enloquecida.
Las ocho mujeres redoblan su ataque, cada una enfocada en las plantas de los pies de Jennifer. Uñas, puntas de dedos y pequeños plumones se deslizan de arriba a abajo, recorriendo el arco, el talón, los laterales y la sensible zona bajo los deditos. Jennifer grita de risa, sacude la cabeza con fuerza y estira todo el cuerpo como si pudiera escapar, pero las correas la mantienen completamente expuesta.
—¡JAJAJAJAJAJAJAJAJA! ¡NOOOOO, NO MÁÁÁÁS, JAJAJAJAJAJAJAJAJAJA! ¡ME ESTÁN MATANDOOOOO DE RISA, JAJAJAJAJAJAJA!
Su risa se convierte en un torrente incontrolable, tanto que apenas puede respirar. Sus ojos se llenan de lágrimas y su voz se quiebra entre carcajadas.
Claudia se inclina hacia la cámara principal, sin detener el movimiento de sus uñas sobre los pies de Jennifer.
—Y así es, señores, una auténtica batalla de resistencia. Nuestra modelo está perdiendo contra la risa. ¡Esto es lo que significa ser hipercosquilluda de verdad!
Mientras tanto, alrededor del mundo, en las pantallas de computadores, tablets y celulares, miles de espectadores permanecen conectados, algunos mordiendo los labios, otros riendo con ella, todos con los ojos fijos en la escena. Cada uno satisface sus fantasías más escondidas viendo cómo una joven universitaria, seria y responsable en apariencia, es reducida a pura risa gracias a una tortura de cosquillas implacable en sus pies.
Jennifer lo siente todo de manera abrumadora: cada uña, cada dedo, cada cosquilla la empuja más cerca de la rendición total.
—¡JAJAJAJAJAJA NOOOOOOOO, JAJAJAJAJA NO PUEDOOOO MÁS, JAJAJAJAJAJA! —grita, con la voz quebrada y el cuerpo sacudiéndose en convulsiones de risa.
Y aun así, las cosquillas continúan, obligándola a reír sin piedad, como si la risa ya no le perteneciera, como si hubiera perdido por completo el control de su cuerpo y de su razón.
La transmisión sigue creciendo en audiencia, y cada nueva donación es una sentencia: más cosquillas, más risas, más tortura deliciosa para quienes observan desde la distancia.
Jennifer ya no sabe qué hacer. El vaivén de sus pies es un espectáculo por sí mismo: dedos que se abren y cierran desesperados, plantas que se arrugan y se estiran sin descanso, tobillos que forcejean inútilmente contra las correas. Cada intento de escapar solo provoca que las uñas de Claudia y las demás mujeres encuentren rincones aún más sensibles.
—¡JAJAJAJAJAJAJAJA! ¡NOOO, JAJAJAJAJA, PAREN POR FAVOR, JAJAJAJAJA! ¡NO AGUANTOOOOO MÁÁÁÁÁS, JAJAJAJAJAJA!
Su voz se entrecorta entre gritos y risas incontenibles, lágrimas resbalan por sus mejillas, y aun así, su risa no cesa ni un segundo. El público, del otro lado de la pantalla, vibra con cada carcajada; los comentarios siguen lloviendo: “¡Más fuerte en los pies!”, “No la dejen respirar!”, “Qué belleza de torturaaa”.
Claudia, con aire juguetón y firme, acaricia las plantas de Jennifer con movimientos rápidos y calculados, sin mostrar compasión.
—Miren estos piecitos, —dice a la cámara, sonriendo—, no se cansan de suplicar, pero ustedes ya saben, aquí manda la audiencia.
Las demás mujeres, al escucharla, intensifican el ataque en todo el cuerpo: axilas, cintura, costillas, cuello. El resultado es una sinfonía de carcajadas tan fuerte que parece llenar la sala entera.
Jennifer golpea la cabeza contra la camilla en un intento desesperado de liberar algo de la tensión que la consume.
—¡JAJAJAJAJA, POR FAVOOOOOOR, JAJAJAJA, ME MUEROOOOO, JAJAJAJAJAJA! ¡YA NOOOOOO, JAJAJAJA, NO PUEDOOOO MÁÁÁÁÁÁS!
Pero lejos de detenerse, sus suplicas parecen ser gasolina para el show. Cada una de sus palabras queda eclipsada por la lluvia de risas forzadas que brotan de su garganta, convertida en una marioneta de la risa, obligada a seguir riendo mientras el mundo entero la contempla.
Claudia levanta la mirada hacia la pantalla y ríe con malicia juguetona.
—Querida Jennifer… me temo que todavía no es hora de parar.
Y con un gesto, redobla la orden: más uñas, más cosquillas, más tortura deliciosa sobre las plantas de los pies que ya no pueden soportar ni un roce más.
Las carcajadas de Jennifer se van apagando poco a poco, como una vela que se consume. Sus pies apenas se mueven ya, los dedos tiemblan flojos, y sus ojos se cierran mientras su cuerpo se rinde. La tormenta de cosquillas la ha llevado hasta el límite: agotada, sudorosa, jadeante… y finalmente, colapsa en la camilla, rendida por completo.
Claudia lo nota enseguida. Levanta las manos y hace un gesto para que todas se detengan. El silencio súbito contrasta con la intensidad del momento anterior. La pelirroja se acerca a la cámara central, sonriente pero con un aire de cierre solemne.
—Bueno, queridos espectadores —dice con voz clara y juguetona—, hasta aquí llega nuestra sesión de hoy. Esperamos que hayan disfrutado de cada risa, cada súplica y cada cosquillita que nuestra querida Jennifer nos regaló. Como ven, es realmente especial… y apenas es el comienzo.
Mientras habla, las otras siete mujeres comienzan a soltar las correas que mantenían asegurada a Jennifer. Sus muñecas caen flácidas a los lados, sus tobillos quedan libres, pero ella permanece quieta, todavía desmayada en la camilla, respirando con dificultad.
Claudia acaricia suavemente una de sus plantas de los pies, ya inmóvil, y agrega en tono cómplice hacia la audiencia:
—Descansen tranquilos… la próxima sesión será aún más intensa.
Las luces del set se atenúan lentamente, y en la pantalla del streaming aparece un mensaje brillante: “Sesión finalizada. Gracias por su apoyo.”
El público se dispersa en la virtualidad, satisfecho. Pero Esteban, frente a su computadora, sigue mirando fijamente la última imagen congelada de Jennifer en la camilla, vulnerable, derrotada, cosquillada hasta el colapso. Y dentro de él, algo se enciende aún más fuerte.
Un leve quejido escapa de los labios de Jennifer cuando sus ojos se entreabren. La claridad de las luces del set la hace parpadear varias veces, hasta que, poco a poco, recupera la noción de dónde está. Al incorporarse un poco sobre la camilla, descubre que ya no lleva el short ni la camiseta sin mangas: está nuevamente con sus jeans, camiseta y tenis puestos, tal como había llegado.
Frente a ella, de pie y con una sonrisa tranquila, está Claudia, que la observa con aire profesional pero cómplice.
—Despiertas, dormilona —dice en tono juguetón—. No te preocupes, todo salió perfecto. La transmisión fue un éxito.
Jennifer frota su rostro, todavía aturdida, y suspira.
—No puedo creerlo… jamás en mi vida me habían hecho tantas cosquillas. Fue… —hace una pausa, se ríe sin poder evitarlo, como si todavía sintiera el eco en las plantas de sus pies— …fue una locura.
Claudia asiente con satisfacción y se acerca con un sobre en la mano.
—Aquí tienes tu pago por la sesión de hoy. Además, te corresponde un cinco por ciento de las donaciones en vivo. Créeme, fue una buena suma.
Jennifer recibe el sobre y lo guarda de inmediato en su mochila. Aunque trata de mantener la compostura, sus ojos delatan la sorpresa y un toque de alivio: con ese dinero podría cubrir varias de sus necesidades sin preocuparse tanto.
—Gracias —dice con sinceridad.
Claudia ladea la cabeza, observándola con curiosidad.
—Entonces dime, Jennifer… ¿quieres repetir otro día?
La universitaria se muerde el labio inferior, dubitativa. Una parte de ella aún siente el cosquilleo fantasma en su piel, y otra, más práctica, piensa en el sobre recién guardado.
—Lo voy a pensar —responde finalmente—. Te enviaré un correo si me decido.
—Perfecto —dice Claudia, como si estuviera segura de que volvería.
Se despiden con un apretón de manos breve pero cordial. Jennifer, aún con la cabeza llena de sensaciones, monta su bicicleta y comienza a pedalear rumbo a su apartamento. El reloj marca casi tres horas desde que había llegado para aquella primera sesión, y ahora la tarde cae lentamente mientras ella avanza por las calles, con el sobre de dinero bien guardado y una extraña mezcla de nervios, alivio y curiosidad latiendo en su interior.
Continuará…
Original de Tickling Stories
